avista (...) MIENTOS

son dos

2012-02-11T21:15:00.001-08:00

platicar, por ejemplo, que esos dos cuadros ya no existen, pero perduran profundamente en sus perfumes, sus animales y sus planteamientos

al menos no así como se vieron la primera vez, cuando asistí a su fragua, su pensamiento original lleno de rostros y que hoy parece regalarnos otra presencia, más ominosa y cierta, pero también más clara, de sus intuiciones desde la primera vez que agarró el lápiz y empezó a pintar sobre los muros de su alma y retribuía con colores la superficie estriada de la tela

allí, donde no había nada, cada uno levantaba su templo o su fuente o su magnífica ilusión, florida o llena de sonidos o de luces o de voces, una por vez o todas como hormigas, cada una en su brío, en su tarea, su fuerza

de cosas, de borlotes, de escarchas, de vuelos, de perniciosas nocturnas aves amarillas, o simples cuarzos dotados de la capacidad de estrellarse y llenar el lienzo de esa noche

con Martínez, desesperado, ungiendo una posibie catedral de las ideas, las que fueron surgiendo de esas tardes contando, o no

los cuadros que no hemos visto, pero que por supuesto adivinamos, porque sabemos la ruta: eso debi decir, pero no se me dio, porque estaba viendo, por ejemplo, la calavera en el borde izquierdo de la pintura, allí, en la mera esquina

los toboganes de luz manchados de pintura enbetabelada, sin olvidar el mechero de las dudas y la imagen bronca, dice el pintor, borrascosa, agrego, del muro casi impresionista donde la continuidad del caracol de terciopelo de los pincelazos, le ha dado consistencia a ese carrusel de mujeres desfilando entre animales, como en los cuadros de Jorge, hoy, febrero doce (como febrero veintitrés en la memoria) o hace unos años, semanas, meses…

son dos que ya no existen, pero siguen

llenando cada cuadrícula con robustos colores o con trazos de un trastero, o la perenne verdura de los fondos

esos, los que no encontró ni entonces, ni antes, pero seguía buscando

esto no es una trampa, es un soliloquio sin maracas

partiendo en dos un melón, el piano soberbio

http://www.youtube.com/watch?v=6Wl60lDy8Tg

nada que ver, o todo, como siempre: cada resonar de unas teclas sobre las cuerdas casi anónimas que le dan vida al piano, a su música, a su regocijo, que eso es también, su lánguida pesadumbre siempre alegre, presta, clara, prístina (el ejemplo, aquí, En Habit de Cheval, no sabemos quien es, no hay descripción disponible... reza la página)

la enormidad de un talento con la imposibilidad de saberlos todos, o disfrutarlos

acomodar, en suma, todo lo que se pudiera

evitar romper

la torre de naipes

con los dedos

o con el aire soplado

por las nubes

de su propia

variedad de conocimiento

chasing pavements

http://www.youtube.com/watch?v=08DjMT-qR9g&feature=BFa&list=AVGxdCwVVULXf5iCfEczIK4BzxZr3G18mV&lf=list_related

junto con los puentes o los pespuntes
que ya no existen

darse a la tarea de reconstruir aunque fueran fragmentos de ese pálpito dulzor tan tamarindo de él: agrio, seco, pero dulce y crepitando las partículas resabios de la caña transformada (devenida) en cristales

como lo que había aprendido de otros, los otros, los que no eran más que otros personajes, otras pieles, otras sensibilidades

pero igual pasaban por el miedo, por la angustia, de rozarse con algo del sabor enorme de los dioses, o de algunos, soberbios, imitadores de la grandeza, los artistas, los de a deveras

LAST BUT NEVER LEAST, la León en la luna (con la luna, siempre)

http://www.youtube.com/watch?v=Aof5gCV7DHo&feature=endscreen&NR=1

borrosas cosas las mismas que cantaba la canción contradictoria de esos años

la del principio, la de verdad, la de apenas hoy, apenas nomás

como llorar un rio, decía ella, apenitas, al dia, sin echar la vista atrás

en el idioma que tu quieras, pero fresca, como voz, no como presencia ni como distancia

eso es lo que alego nada más, fúrico casi, pero en paz, con los amigos y los ocasionales lectores visores

las imperfectas cuerdas de la garganta

llamarse maria eugenia, o Eugenia nomás, simplemente Rosario

siempre al final, la música

vuelta a lo mismo, mecánicamente espléndida y sonoramente precisa, percutida, prístina

el piano venido del siglo diecinueve, devenido siempre notas para el abandono creativo y la dadivosa entrega de cada pieza sobre el articulado tablero

mientras se escucha a Satie, como un buen vino

se bebe

se palpa

se disfruta

no con lo que tiene, sino con lo que contiene

y nos ayuda a decir

sin ruidos

sin estruendos

al final, también, pudo caer un vaso de cristal y romperse sobre el suelo, relajándolo todo de agua de viña, percolada y sutilmente transportada desde el barril hasta la superficie incierta de su estómago

quien lo dijo

2012-01-25T20:17:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=eSSlrO3hdYc

El llanto de la Malinche se derrama hoy como entonces sobre la sangre de sus hijos.

así culmina la espesa tersura de "La Malinche, Penélope y Coatlicue", que nos regaló, desde el sábado en la noche, el poeta de casa. Siempre preciso. Siempre agudo. Siempre, también, sombrío: Hace 55 años, recuenta Pacheco, Benítez concluía: "cincuenta mil indios vestidos de harapos tienen como único patrimonio el hambre, el alcohol y el suicidio". Hoy sabemos que las cosas han cambiado, pero igual no entendemos cómo: "Casi medio siglo ha pasado y todo sigue en un empeoramiento irrefrenable".feed://www.proceso.com.mx/?feed=rss2&cat=50 sábado, 8:22 p.m.

Fue el mismísimo poeta, el domingo, más bien el sábado, apenas, quien nos recordó que la ruta de Cortés fue escrita por Fernando Benítez y que no es más que una recreación de México, de lo que somos. Como telenovela, pero en real, sin batallas ya , y sin carabelas. El recorrido hacia adentro de una tierra inhóspita, y desconocida. Dicen primero las ciudades españolas. Y el mestizaje, y los criollos. Y la verdadera Nueva España revelada por el viajero, el contramaestre que guia su lectura, y por supuesto el recopilador de audacias, dice José Emilio.

Así, con confianza, porque es la que nos ha regalado en esta hora, la revista Proceso esta semana, el número que corre.

Los amigos eran Dylan y la botella rota del escanciado en la madera de este piso. Lamento borincano pero en country, o mejor, en Nueva Orléans y con la negritud, plena América, también, de los franceses. En buena hora. Con la música podemos acompañar la lectura y avanzar la página. Seguir leyendo.

La tarea semanal es ponernos al tanto y en atención de algo grueso, dominante: Alma Reed y Carrillo Puerto, hace una semana. Con bitácora de navegante y cancionero, por ejemplo. O bien, la seriedad del premio Nobel 2011, un sueco de verdadera cepa poética. Con unas traducciones impecables.

Aquí, el domingo veintidós de enero. Dos mil doce.

La Malinche, Penélope y Coatlicue

José Emilio Pacheco

sábado, 08:22 p.m.

Fernando Benítez llega a su centenario en la misma semana en que se revela, aunque era algo ya sabido por todos, la hambruna en la Tarahumara, la muerte de rarámuris por desnutrición y la violencia del narco sumada a una tragedia no nada más de Chihuahua sino de México entero.

En 1957, es decir hace 55 años, Benítez escribió Viaje a la Tarahumara. Fue publicado en 1963 y más tarde incluido en el primer tomo de su gran obra acerca de Los indios de México, cinco volúmenes que aparecieron entre 1967 y 1980. Si se hubieran leído acaso sería otra la intolerable situación actual.

Benítez fue a la Tarahumara cuando el fracaso de Ki, el drama de un pueblo y una planta (1956), su crónica de Yucatán, le había hecho pensar en la inutilidad de escribir libros de esta naturaleza. La ignoraron los agrónomos, los economistas, los grandes escritores y sobre todo los gobernantes y las autoridades encargadas de aplicar la reforma agraria. En vez de eso se empeñaron en continuar los torpes y reaccionarios métodos que han llevado a la ruina y a la desmoralización al campo mexicano.

Concluía así el gran reportaje:

“Ríos tumultuosos, caídas de agua capaces de abastecer de energía eléctrica al noroeste del país, riquísimos pinares, extensos yacimientos minerales, y en medio de este paraíso, de esta opulencia intocada, cincuenta mil indios vestidos de harapos tienen como único patrimonio el hambre, el alcohol y el suicidio.”

Casi medio siglo ha pasado y todo sigue en un empeoramiento irrefrenable.

Cortés en el medio siglo

Tal vez sin saber que la obra de su vida serían las 2,800 páginas publicadas por Era, que increíblemente no han tenido una segunda edición, Benítez dedicó la década de los 40 a escribir La ruta de Hernán Cortés. Hoy la vemos como el pórtico o el prólogo a una tarea inigualada por ningún otro escritor de este país.

El siglo XX al llegar a su mitad reflexionó en torno a sí mismo. El mundo en ruinas que apenas se levantaba entre los horrores de la Segunda Guerra tenía la esperanza de que el medio siglo por venir iba a ser por fin el reino de la paz y la justicia. Entre nosotros hubo una reflexión general acerca de qué era Mexico, qué significaba ser mexicano, cómo habíamos llegado hasta donde estábamos en 1950 y en cuáles condiciones alcanzaríamos el año 2000. A este impulso y este momento debemos libros como El laberinto de la soledad y La ruta de Hernán Cortés.

En principio fue una crónica de viajes como las que con tanto éxito practicaron los españoles, de Azorín y Camilo José Cela a Juan Goytisolo. El proyecto se amplió hasta abarcar los sueños de la Edad Media, el fracaso de Colón y el descubrimiento de México.

Benítez sigue a Cortés a lo largo del camino que lo condujo a la capital de los aztecas. Opone la historia y el paisaje del siglo XVI a la situación, entonces actual, de los lugares recorridos: Veracruz, nuestra primera ciudad y la puerta estrecha de México; Cempoala, clave de la conquista; Jalapa, entresuelo de nuestro país; Tlaxcala, Cholula, la ciudad santa del Anáhuac y Tenochtitlan, entre el cielo y la tierra.

El fantasma de la ciudad

La crónica se lee como una novela llena de personajes que tal vez la ficción no hubiera alcanzado a dibujar. Entre ellos sobresale Marina. Benítez rompe con la idea dominante en esa época de un amor entre la Malinche y Cortés, vínculo que sería la fundación idílica de nuestra sociedad. De haber existido la sombra de aquello a lo que “damos el confuso y terrible nombre de amor”, Cortés no le habría arrebatado a su hijo, don Martín el bastardo, ni la hubiera vendido a su lacayo Juan Jaramillo. Malintzin murió en 1531 y se convirtió en el fantasma oficial de la Ciudad de México. Con el cabello al aire y la túnica flotante, camina por el aire nocturno y llora por la suerte pasada y presente de sus hijos los indios, a quienes la propia doña Marina ayudó a destruir.

La victoria de los vencidos

La destrucción es el sino y el signo de la capital que brotó de la derrota indígena. Los cañones de los bergantines que la bombardearon desde el lago, la labor conjunta de los españoles y sus innumerables aliados autóctonos para que de la esplendorosa Tenochtitlan no quedara piedra sobre piedra dejaron el espacio para el surgimiento de una ciudad española. Española, sí, pero edificada por los derrotados. Manos de indios la hicieron levantarse sobre las aguas amargas del antiguo lago.

“México”, dice Benítez en 1950, “es una ciudad en perpetuo estado de transformación. Las manos de sus gentes la hacen y la deshacen como la buena Penélope hacía y deshacía su tela, esperando la llegada de Ulises. De las ruinas de las demoliciones surge siempre un México distinto, una novedad urbana, y es así como nuestra ciudad cumple su función de adaptarse al discurrir del tiempo. Ciudad esencialmente dinámica, llena de juventud y de impulsos creadores, vuelta de cara al porvenir, quizá por ello no es afecta a conservar las reliquias de su pasado”.

Tenochtitlan murió por la espada, final digno de una ciudad guerrera. Cayó cuando se hizo prisionero a Cuauhtémoc, su rey y sacerdote supremo. Los gritos que se oyeron durante los días del sitio cesaron y por primera vez en nuestra historia se hizo un espantoso silencio.

El fervor constructivo que distinguía a los nuevos pobladores edificó una urbe española de los pies a la cabeza, trazada según el espíritu de orden característico del Renacimiento. En la Plaza Mayor, el centro del tablero, figuran el palacio y la catedral, la universidad, la casa de cabildos, todo rodeado por las mansiones hechas con las piedras antiguas de la ciudad asesinada. Todas tienen aspecto de fortaleza para prevenirse contra la posible venganza.

En los planos primitivos –con sus calles de Plateros, de Talabarteros, de los que trafican con cordobanes y el Portal de los Mercaderes– México aparece como un lugar europeo por la traza y el estilo. Si pudiéramos penetrar en esos dibujos, veríamos que a la ciudad española la tiñe un color exótico, la envuelve un aire que es medularmente mexicano.

En las cocinas las indias no se limitan a su papel de sirvientas: deforman y condimentan los manjares de la otra orilla. El color oscuro libra su batalla contra la blanca piel de los colonos. Un elemento perturbador matiza el lenguaje. Los indios, excluidos de la traza que los confinó a las orillas de todo, se colocan en las residencias en apariencia sólo para servir, llenan plazas y mercados, mueven el cincel en lo alto de los andamios, le dan otra interpretación a los planos del fraile arquitecto español y afluyen en incontables barcas por los canales.

La dialéctica del amo y el esclavo

La capacidad de asimilación y adaptación es infinita. Los indígenas nobles que tienen acceso a las aulas de Tlatelolco asimilan la cultura clásica y renacentista, dominan el latín, escriben en excelente español la historia de sus pueblos y manejan con genio los nuevos instrumentos musicales.

La grandeza del imperio se refleja en la más importante de sus colonias. Pero cuando España entra en decadencia se abandona la intención humanista y México queda durante más de dos siglos atado a una nación agonizante. Se derrumba el único puente tendido entre conquistadores y conquistados, el país se divide entre el mundo de los indios y el de los blancos, el de los amos y el de los esclavos.

Se establece una antinomia dolorosa que no ha sido resuelta. Las castas, lejos de disolverse, aumentan y se acentúan. Los pocos ricos se hacen más ricos y los muchos pobres se vuelven siempre, siempre más pobres. Las diferencias empiezan en las casas, entre la servidumbre y los señores, se prolongan en las calles, cristalizan en plazas y mercados, y se confirman en los barrios pobres. La ciudad es un muestrario de singularidades, un plebiscito fiel de los niveles en que el país se descompone. Nada más natural que la barbarie se filtre por todos los poros, se haga presente en todos los rincones.

México, tierra india

En ese ámbito se gesta el hecho más importante de nuestra historia: el mestizaje, la nota característica de México. “Con dolor viene al mundo el mestizo. Su madre es india siempre, su padre español. Este nuevo ser se crea al margen de la ley. Al principio se le engendra con violencia y sin alegría. Es fruto prohibido, vergonzante. Su padre, al menos en la primera mitad del siglo XVI, no lo reconoce. Su madre, desvalida, a la que tantos sufrimientos ha causado, trata de abandonarlo en las puertas de los conventos y de las iglesias, porque el mestizo era menos que un hijo natural y más que un remordimiento”.

No es indio ni español: ambos por igual lo rechazan. Las sangres enemigas combaten en su interior, está hecho de elementos irreconciliables, de divorcios y pugnas. Es inteligente y lo anima un orgullo terrible. Condenado a la miseria y la ignorancia, no se resigna a labrar la tierra ni a trabajar con sus manos. Abraza la carrera de pícaro y se convierte en enemigo de unos y otros. Por su parte, el criollo es diferente de su padre español y posee un fermento de rebeldía que muy temprano cristaliza en Martín Cortés, el otro hijo del conquistador, a quien se acusa de querer levantarse con la tierra.

El mestizo, el criollo, el inmigrante y la dama española o criolla forman el principio activo de nuestra nacionalidad. A través de los siglos y las uniones estos elementos han acabado por integrar la fisonomía de México.

En el crisol mexicano, con la mezcla de estos seres desarraigados, se obtiene el mestizaje cabal, rotundo de cuerpo y alma. En México se puede preservar la sangre libre de influencias indias pero el alma siempre terminará rendida al hechizo del mestizaje. Nadie escapa a la fuerza de la tierra, a su genio apasionado. Detrás y al fondo de todo estará siempre el indio como parte integral de la tierra y el paisaje violento y delicado, áspero y tierno, la montaña eterna, el volcán desbordado, la meseta que intenta ordenar el caos, la costa y el cielo en que siguen brillando los soles poderosos de las antiguas cosmogonías.

Por quién doblan las campanas

La ciudad de los dos primeros siglos es hosca y no termina de construirse nunca. La vida se rige por el tañido de las campanas. En el siglo XVIII la riqueza minera –basada en la más salvaje explotación de los indios que se arrastran por galerías oscuras, asfixiados por un calor intolerable– permite el esplendor barroco que convierte a México en la reina de las ciudades americanas. Esta abundancia se muestra en los templos, los conventos y los palacios y en la vida que llevan clérigos y frailes. La era virreinal termina con el triunfo del neoclasicismo que destruye la ciudad barroca.

En el siglo XIX la victoria liberal se empeña en romper con la Colonia y arrasa con los grandes edificios religiosos, sus bibliotecas y sus pinturas. El siglo antepasado es el más amargo de nuestra historia. Las tensiones acumuladas desembocan en la guerra perpetua: federalistas contra centralistas, la Iglesia contra la Constitución, los ricos contra los pobres, los republicanos contra los monárquicos, los blancos contra los indios. La mitad de México contra la otra mitad y las naciones más poderosas del mundo ensañadas con nuestro país.

Benítez describe los cambios que trajeron consigo el Porfiriato y la Revolución y termina, como era inevitable en la época, con una nota optimista. Reconoce sin embargo que “la tela de Penélope aún no acaba de tejerse. Coatlicue y las piedras viejas siguen animadas y terribles. Continuarán la ciudad y el campo librando sus batallas. Sus contrastes internos serán más o menos ásperos. La tela simbólica quedará concluida el día en que los mundos antagónicos, por fin, integren uno solo”.

A 62 años de distancia estamos más lejos que nunca de alcanzar esa utopía. El llanto de la Malinche se derrama hoy como entonces sobre la sangre de sus hijos.

JEP

Tiene que ver conmigo...

2011-09-07T18:49:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=bRwAYjfwNq0

con respetuoso, cariñoso, agradecimiento a un blog que desde mi máquina no puede verse http://melange-marichuy.blogspot.com/2011/09/mi-patria.html, y que ahora, con motivo del mes patrio, recoge unos versos siempre a tono (*)

...con lo que soy, con lo que sigo siendo, con lo que no he dejado de ser, como dice otro título enorme (inabarcable), de Pacheco: Desde Entonces

En mil novecientos sesenta y seis empezó la travesía paralela del lector con el poeta, que lo encontró, apenas, para la luna de cáncer, acaso en el setenta y cuatro.

Le resultaba novedoso y cercano el nombre del verde libro, que después, averiguaba, había llegado al máximo (entonces) lugar para voz de las palabras en el desierto, que es para muchos la poesía (Premio Nacional de Poesía en el Segundo Certamen Nacional de Aguascalientes 1969).

Su amistad navegó con un naufragio como referencia (**), como una marejada espumosa, que perdura hasta ahora.

Los años escalaron en siglos, y siguieron coincidiendo, uno como acérrimo, lúcido, portador de la palabra. El otro como asiduo comensal de las hormigas, los lamentos y, sobre muchas cosas, los inventarios, los recuentos parciales de sus lecturas y pasajes por la vida, o por la historia, también de otros, como recipiente o válvula de resonancias, ecos, tradiciones.

Las revistas y los libros y los diarios continuaron su trajín, y siempre los encontraron, en silencio, a los dos escribiendo, o sonriendo, o llenando las comunicantes ceremonias de sus encuentros anónimos, pero siempre vehementes, fortaleciendo las faltas o haciendo brillar las coincidencias, o más evidentes las ignorancias (hasta los olvidos), del lector más que diletante, nunca del escribidor, traidor (por traductor, por traedor), testigo de tantos fines y principios disonantes en vaporosas velas ondeando la única verdad que es la relativa calma para observar, y construir, con astillas las fogatas, con miel las corrientes, de lo que se piensa, se cocina o se transa en un inmenso, vasto territorio que es el de la traición, altísima, de su país, su patria, su nido, su originaria, pecaminosa falta: ser mortal, pero sensible; ser hosco pero amoroso; ser hambrientamente dulce o dadivoso.

La generosidad, lo digo ahora, que he aprendido del poeta, cala hondo, ha madurado en raíz, junto con otras, más indelebles, filiales, fallas (de geografía, no de consecuencias de actos personales, hasta pusilánimes).

Y sigue siendo molécula que va encadenándose en cada punto negro de la tinta que los articula que los junta; en cada vuelta a abrir, azarosa, de alguna de las hojas de sus plantas, de sus hojas, de sus flores, de sus cantos: compartidos todos en la silenciosa voz que las musita, más que las entona: que las regala en el espacio donde se crean las ideas, la cuenca cerrada de su vital permanenecer entre los otros, los demás, los animales que son sus coterráneos, sus contemporáneos, sus deudores, sus amigos, sus quereres, sus (forzosos, nunca forzados) descendientes; sus avatares, sus sobrenombres, sus nombres adquiridos o construidos para poblar, de algún modo, el ríspido terreno que comparten.

(*) El verso se hizo canto, cuando Óscar Chávez le dio música a ALTA TRAICIÓN (No Me Preguntes Cómo Pasa El Tiempo, II. MIRA CÓMO SON LAS COSAS)

(**) DESCRIPCIÓN DE UN NAUFRAGIO EN ULTRAMAR (agosto 1966), No Me Preguntes..., I. EN ESTAS CIRCUNSTANCIAS.

¿no podría?

2011-09-07T11:23:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=mWSM02f9Fzs

(PUEDE ACOMPAÑARSE CON UN VIDEO)

En los dos polos de las serpientes y escaleras de la educación, en China, lo que sea, podemos ver que el suelo sí puede estar bien parejo. Además, no hace falta más (decir) que hacer... No hacen falta alas...

Ser el mundo un poco asi, sin tanta bull... con más simplicidad. Recordar la película Ni uno Menos, donde la testarudez de una maestra suplente (por mientras, casi en edad también de estar en la escuela) mantiene viva la flama del pizarrón y los gises...

bitácora o simple nota

2011-08-17T19:15:00.000-07:00

http://www.wim-wenders.com/movies/movies_spec/pina/pina.htm

ver

http://www.dw-world.de/dw/article/0,,14840250,00.html

o nada más saber

Dejar, pasar, entonces, la rutinaria vista del sonido mientras alguien se mueve silenciosamente llena de luz, de lucidez, de paisaje, y nos hace olvidar lo que llegamos a buscar y nos regala un alimento difícil de olvidar, porque se sabe, impregnado de sentidos, y se huele, y se toca,

y se desliza, también, sobre los surcos ocultos del otro, meneándose, articulándose, a nuestro propio ritmo, el de la sangre

con el fondo, dolorido, de la rueca

dando vida a feroces animales

a desplegar la sombra de nosotros,

los de todos los dias,

los de carne

y hueso

Todo, porque este dia uno piensa

que se velan las armas para empezar un festival de cine en la ciudad norteña de Monterrey, en Nuevo León, donde se proyectará la versión 3D de una película que podía parecer minúscula, pero en la que la danza está involucrada: Pina Bausch, en movimiento, danzando, con la cadencia, creemos, de Wim Wenders. Se recuerda la definición de un cuerpo mientras flota, agitándose, haciéndose agua o construyendo un abrazo desde un músculo.

Mientras, en la capital, espero, al menos los 4956 espectadores, en el Auditorio Nacional, dejan pasar Metrópolis en la versión más recientemente restaurada, y escuchan también a la Filarmónica de la Ciudad de México acompañando las imágenes que portentosamente registrara Fritz Lang (hace digamos casi un siglo (éste, que es el veintiuno, parece haber envejecido, por lo menos, veinticinco años desde que empezó) (EL 27 DE AGOSTO, DIEZ DIAS DESPUÉS, Juan Arturo Brennan, da cuenta del acontecimiento desde el lado musical, cosa que no es menor: http://www.jornada.unam.mx/2011/08/27/opinion/a04a1cul)

Esto es, se verá lo que no hemos visto (aunque ya lo sepamos de algún modo), y volverá a verse lo que se vio entonces:

cuando bajo una ciudad inverosímil, pero cierta (cosas del futuro, siempre relativo) una mujer, joven y pequeña, se adueña de la voluntad de quienes, subordinados, permiten la bonanza y la agitada vida de quienes todo lo controlan, y los lleva, casi, a conseguir el paraiso.

Depende de lo que se pueda decir, o se quiera decir, cuando una página en Feisbuk te lleva a una ciudad que llora para lavarse, mientras el alma hierve de dolor y de impotencia ante las inclemencias del tiempo de los hombres

http://www.m-x.com.mx/

porque, hay que decirlo, lo que nos permite la tecnología actual es pasar de la inverosímil, pero cierta historia, que habla de juventudes católicas en cruzada, casi, con militancia extrema en diferentes partes del mundo; a la resurrección del cine como medida y norma de lo que somos y hemos construido.

(lo que nos cuenta en principio de una cacería simple de mano de obra casi depauperada, que se ha visto en la necesidad de transitar por los feudos de la droga, organizados de tal manera que permitan florecer el motor del negocio del dinero en bruto y cantidades extensivas. Y nos deja, al final, con la advertencia de que los grupos se organizan para conseguir un fin que es desbarrancar la paz o suprimirla, enfrentando insignias y posiciones para enfrentar, aseguran, al peor de los males )

http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2011/08/17/105836424-voy-a-matar-maricones-en-nombre-de-dios-alvano-perez

no se trata de poner en discusión si el lenguaje es preciso o proviene nada más de la frivolidad que parecen acusar las llamadas redes sociales en las encuestas (algunas, publicadas en algunos medios: de hecho, de eso se trata la noticia, en gran medida)

baste decir que la bitácora intransferible registra la lectura de un archivo que es a su vez una revista cibernética donde se habla de los templarios; y la de una nota en un periódico tendencioso, según algunos, por aquello de que revela frases, o dichos, que tienen que ver, según, con las preferencias sexuales de alguien, dicho con toda sensatez, y no como denotarín las expresiones, por ejemplo, homosexual o puto. Y se trata, según podemos reconstruir apenas bordando, con la incitación a romper la manifestación, no jubilosa sino interesada, de grupos antagónicos que creen que la religión pudiera ser cubrirse la mejilla con el polvo de la devoción.

El reino de los caballeros templarios y los cruzados de la militancia exacerbada en la retícula social deformada, globalizada, de lo que algunos consideran, por decir poco, necesario.

twits

2011-08-14T04:43:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=STKkWj2WpWM&feature=autoplay&list=PL1D1A9A28626755BA&lf=rellist&playnext=3

seguir vivo

y en directo

un domingo

al abrir el ojo

descapotar la luz

del ámbar

para seguir, creyendo,

con otros, la lección

Por otro lado , sigue volando el niño

y el epatante lo sigue haciendo

más cerca, el amigo casi roza la tensión

o el cliente sorprendido se siente muy cerca

de la digitalidad obscena

Cadaveres exquisitos

Casi sin sentido

Mejor gorjeos

tuits (dos)

no es lo que uno quiera hacer, sino lo que puede hacer

un periódico puede servir, además de para las dos cosas de costumbre, para limpiarse

o no; siempre está el recurso de culpar al que se ponga

tuits tres

el que la hace

la apaga

sonora sintanguera:

esa que no existía

saber hurgar de todo

pero más, castillos

fumar, con Ute Lemper

en un cabaret

soñar con éter

Desde fuera (como que no vino al caso: el comentario se borró de Facebook):

Si de relámpagos de fuego se trata (o algo así)
Enhora buena

El gorjeo del pajarito, vibración de la voz en la garganta: serie de sonidos cortos y agudos; trino

En inglés, Twitter significa “gorjeo”. Twitt o tuit es el breve piar de un ave y Twitter es una red social en la que como usuarios tenemos seguidores (followers) y seguimos a otras personas (follow to). ¿Qué es lo que provoca que sigamos y nos sigan?

http://www.master-comunicacion.es/blogmastercomunicacion/tag/gorjeo/

otro màs (cuadernos 5)

2011-03-29T12:18:00.000-07:00

No despertar del todo

dejar que el sueño

siga ardiendo

en las telarañas de madrugada

que el frio (el rocío)

dejó apenas

sobre las hjas de la jacaranda

en este balcón

que da a la calle cierta

Sabrà Dios

La música. crep qie si, tambièn extrañará a sus hacedores que se han ido.

Se queda, eso si, todo lo que despertó en nosotros, con nostros, su reclamo, en veces airado. Su son entero.

Ánimas benditas, me arrodillo yo

Curtir la piel o los tensos filamentos de la cuerda. Todo en suspenso. O en revelaciòn.

No hay más.

Esta mañana, el sol càlido de febrero nos sigue iluminando, dando sosiego.

Febrero nos regala ya algunas ausencias

(seràn, se llamaràn)

cotidianas

o definitivas

(depende del daño, el filo, del cuchillo que nos los arrebatò)

Perfecto dibujo de una realidad,

que sabemos no puede ser vista

más que con alfileres, con pinzas.

cuadrenos (cuatro)

2011-03-08T15:18:00.000-08:00

en los ùltimos dias de octubre, el sueño primero terminaba con el encuentro con alguien, que imaginè Midori. Me reconocìa y me decìa que si me gustaba andar fodongo. Ella iba muy elegante, muy bien arreglada.

En el otro sueño, una vez más, Lourdes y Jorge, otra vez. Un lugar desconocido, como familiar. Como siempre.

Antes, el fin de semana, huidizo, escurridizo. Poco qué hacer, en realidad (ni lamentarse) porque, además, del hueco emocional e intelectual, estaba la promesa de Serrat.
100x100: la realidad, el abrazo, la calidez de la intimidad.

El despertar con la frase 35 añs de una vida, en una vida. Los 35 años que son una vida. O, las vidas que caben en ese lapso.

Así debe empezar la semana.

El fandango así.

El regreso del amigo.

Las repeticiones del miércoles.

cuadernos (tres)

2011-03-03T11:40:00.000-08:00

Empiezo
veintici8nco años después, este diario
Lo que falta, como los sueños que no registramos, o que ni siquiera alcanzamos a reconstruir, a recordar, no es cosa de nosotros. No es materia, por ahora.
importa, en todo caso, lo que pudiera germinar, como en un puño, de lo que queda, cereal, para alimentar la sangre que nos sigue inundando y definiendo, con su latir, con su presecia, con su tinta, viscosa continuidad, suave agonía.
Cada mañana se abre el libro de las cosas transcurridas y las circunstancias inéditas, a pesar de las constumbres, los rituales o las repeticiones infinitas de la im agen, del agua golpeando nuestro rostro, o la efervescente necesidad del roce de las fibras sobre el cuerpo, alguna vez desnudo, luego del vaporoso encuentro con la claridad cristalina, o con la más obstinada oscuridad del gozo, del sudor, de la faena.
Lo que encontramos, entonces, es la perfecta ineditez, o ineditud, de nuestra propia falta, de nuestro propio exceso. Ni más ni menos lo que se requiere para seguir diciendo: así me muevo, o así doy en qué pensar al otro, al que acompaña mi voz, mi circunsancia, mi vacío.
La primera vez, entonces, que abandoné, para siempre el lecho-nido, de la costumbre repetida hasta el cansancio, de ser hijo, atado nada más al anecdótico abrir y cerrar los ojos, pertenecer a un ritmo, acariciar el sueño. Y encontrarse, de golpe, cn que hay un fogón, una cotidiana virtud que renovar, en junto, en compañía, porque eso seríamos ya, entonces, y a partir de entonces, tu y yo, el cuerpo acompañado, la vastedad certera de mí junto a tu espejo, de un tú junto a mi entorno, mi adjetivo, mi presencia; de un soy frente a tu múltiple, multicolor, cambiante, insustituible llama, para todos los dias que siguieran, nos faltaran, nos llenaran.
A querer o no, tenerte cerca, hacer en compañía, la duración del sueño o la realidad de los proyectos.
Tener ya un hogar que alimentar, y múltiples paredes que vestir; aquella casa nuestra que guardaría, por unos meses, la incandescente, irrepetible, primera vez de los recuerdos cotidianos. Los que nos dieron la elección de perspectivas (el lado donde duermes, el espacio donde van quedando tus cosas, y la vasta enormidad de los enseres, y los sonidos y las telas y los frasquitos de gustos, esencias, preferencias, resabios, que poblarían el escenario, la aventura, la belicosa tregua, de una vida juntos, por el placer de estar. Corroborando una promesa asumida(y hecha) semanas antes, meses, cuando dijiste, preconizando, que no nos íbamos a aburrir nucna (más que, nos vamos a divertir siempre).
Marzo 14, 2010

Ojalá lo escribamos, podría decir la otra vez. Despojado de fantasmas que siguen a otros. Concentrado quizá en la mujer que preside una película en blanco y negro, mientras corren los sesentas, ni siquietra ante sus ojos, sino frente al humo destilado por el cigarro que pulsa y que sostiene, displicente, mientras nos mira y entrega el motivo de una reflexión.

Acaso para escribir un mundo o para destapar, precisa, la evocación de un instante. Que de eso se trataría, nada màs, la fruición por la palabra.

Evocar, acaso, los lugares que rodean el ensueño o la terca vigilia. Escoger mientras se degustan las palabras precisas que digan algo de su terquedad acérrima, de su azul disposición para las cosas difíciles.

Como un fresco sobtre el muro de las pequeñas circunstancias de la vida de uno, engarzadas sobre enormes tapices o voluminosas alfombras salpicadas de lo que cada dia nos regala, en forma de cuadros musicales o destellos sonoros (la riqueza del mercado o el sencillo transcurrir de las fachadas en una tarde húmeda, tanc erca de la casa de uno) todos mezclados con la luminosidad de ese rincón que se entrelaza con la blancura de un muro inexistente.

No pedirle nada a las galardonadas plumas de otros aires. Circunscribirse a lo que tiene uno al propio alcance. Y darle lustre o regodearse en su opacidad. Para eso están las palabras que uno deberá ir arrancando de la paleta que sostiene con una mano mientras adereza con la imaginación lo que requiere ir revelando igual que esa estampa que dibuja el piano indeleble que recorre esa cinta antes de que irrumpa en los oídos la voz armoniosa que musita frases en un idioma que podrìa ser de madera, y agua; fortaleza protegiendo un puerto, o simple barca, transitando la noche oscilante que refleja sobre su rugosa superficie, un disco blanco, casi perfecto.

Nada más, mientras soñamos. Acaso la placidez del encuentro, tan parecido a la caricia ciera del amor bajo una lámpara traslúcida, muda, cuya incandescencia se funde y cubre, cobija de rajos ondulantes, los cuerpos entregados, entre si, a transformar las esencias en suspiros, y los gemidos, blancos y susurrantes, en vociferantes multitudes de cuerdas que despiertan los sonidos lastimeros de las maderas qeu los contienen y los orientan.

Mustitar, al final, la calma de las notas construyendo una catedral con los sonidos que surgen de ese par de cuerpos exhaustos, sudorosos, confundidos, que guardan sus dolores para otras vigilias, otros lienzoa.

Sin fecha, aparente.

(nota al calce: cosas raras sucedieron: el texto original, ya restaurado, se borró, luego de agregar el complemento sin fecha; y de buscar dos imágenes ad hoc). quedó, por lo pronto, para algunos, el envìo de un correo con el añadido de los textos que pueden combinarse, ya impresos, con estas imàgenes. solo intentan recuperar un momento de lucidez para acompañar otros momentos de calma escritura. fue, entonces, marzo 10, mira nada más, 2011)

cosas del veinte once

cuadernos (dos)

2011-03-01T10:24:00.000-08:00

originalmente

se trata de un cuaderno de apuntes de psicologia, nada que ver conmigo

¿4?

El miércoles recontaba los momentos más memorables de la semana, dos de ellos memorables y uno de ellos, por decir algo, desagradable, al menos en la superficie.

La amistad verdfadera, primero que nada, como suma de afectos y efectivo ungûento para los dolores del alma. Reencontrar un paraje y una disposiciòn casi olvidada. El tiempo, en ida y vuelta, como ayuda para el olovido y como fuerza que todo lo puede restituir, fortalecer. Los árboles olvidados ueden resultar bosues amorosos surgidos del trabajo y el cariño en otra etapa de la vida.y el gusto por compartir los ánimos, los descubrimientos, las cosas más guardadas.

Y lo que parece, al final, de ambas experiencias: el abrazo extendido (mi familia es tu familia), continuidad de un afecto para siempre simbolizado por los brazos abiertos del agradecido y sonriente padre de la amiga.

La palabra que resume (rzuma) los recuerdos y las vivencias como costumbre, como amoroso trabajo de cocina, por el gusto de querer a un nieto. Y el entorno vigoroso del alimento, de la preparaciòn cariñosa y cuidada.

Al final, o al principio. O, mejor, ennmedio de esos dos auspiciosos momentos, la gangrena agridulce de los malos entendidos o simplemente de los oidos sordos. Una semana casi de zozobra por los resultados, digamos, orgànicos, inciertos, de la búsqueda de una hisotria en el pàranmo enorme de un pais lelno, se nos dicd, de recursos, donde los manchones de aceite han ido dibujando su destino. La llamada perentoria, urgente, el sábado por la noche. El recordatorio: mañana nos vamos Tenenmos que hablar. Mañana, antes de irnos, a las ocho de la mañana.. L a senación final, de un pendiente, que se reabrió este jueves, a media mañana. Curiosamente, desde Cuba.

En todo caso, el mièrcoles quedò el resumen de lo que serìa, digamos, una escena dramàtica en un lienzo teatral que todavía no se ilumina, no se pinta. Queda el pendiente (de una semana antes) de O'Neill. Su fuerza, su inciciva y dolorosa mirada sobre sobre los hechos pasados de una vida...

No saber entonces como encabezado, què rumbo seguir ni què tipo de trayectoria tomar

No saber, siquiera si seguir de largo, o detenerse en las cifras, o los forzosos puntos cigos de la continuidad, o la desaqzón. No saber si invadir las rocas multiformes de la desazón, o si simplement exigir al cielo, del cielo, las probables fórmulas para salvar la noche, el dia, el intento.

Pronto se acabará la emergencia, he escuchado ya muchas veces, con muchos, diferentes,énfasis. Pero la espera sigue.

HNo tener idea de cópmo, de cuàndo, de cuánto habrà sido la última espera.

Sentir el dolor de cada día,, nmientras se observa, con desgano, la fila de salida en un supermercado, con dieciseis posibilidades (cajas) y solo cinco realmente funcioanndo. No hacen falta más. Nunca hicieron falta más, nunca hacen falta más, aunque sea viernes, aunque haya sido quincena, aunque haya alguna celebraciòn en puerta.

La única lección reciente tiene que ver con el hechizo (es un decir) de las palabras en inglés (spelling)

Tener la duda hasta en las historias que se recrean, no que swe inventan.

Crear, pensar, una cosa ystatar que la realidad, nimia, es otra, diferente.

Llenar los espacios, darles consistencia

Abrrlos al sueño

Abrirse a la vigilia

Estar dispuestos a seguirhyasta el final, hasta el último aliento

Pensar que el otro pudiera estar interesado

Tener otros paràmetros

Abrir la válvula de lo posible e inundar el lago de lo definido (lo entrañable)

Salir de la duda con sóplño un poco de aire desestabilizadoer sobre una bolsa, abandonada, de papel de estraza

El papel de estraza en contraposiciónm al pl´stico del sueño sububano de la Belleza Americana. La historia en ciernes, sendo parida con dolor y con ciega impotencia.l

Lo que sdomos y a lo que aspiramos

En una primera instancia, entender de golpe lo que quiso decirse con una solución precaria, apenas esbozada por los brevísimos momentos de lucidez

Mañan habrà más mañana

Siempre mañana

toujours demain

Y nada más. Una noción apenas, una embarrada de conocimiento, o de conciencia.

Dejar que las posibilidades lleguen a su punto máximo de elasticidad, de espera última, de

Dejar que el polvo blanco, inocuo, caiga, deje su

cuadernos

2011-02-22T10:24:00.001-08:00

ahora que febrero nos deja varias ausencias
tambien hay recurrencias

recupero algo de un cuaderno
recupero otro cuaderno
pierdo otros, en fin

ribetes

los geocentros y geologías
de su canto
que no es más que embozada condición

de una geografía, de una genealogía
articulada sobre la densa cuerda
de la piedra, el cuarzo
las magníficas sombras de la luz
intensa geofonía, inmensa geolatría

Abriendo el cuaderno

a.
la bitácora del Diario de Campo
La segunda visita fue vital. O digamos, definitiva:fue como el vino al verso de Vinicios de Moraes: miel pura. O casi. Le faltaba ese grado. Que fue lo que se planteó.
Uno. Los paisajes.
Dos. Las cuevas del secreto
(por cierto, aquel cuadro se llamaba Naná y el Lobo, y fue pintado en 1996)
Tres. Una avenida, boscosa, con el tiritar de un piano: el fondo musical como relieve.
¿Y qué más?
Acaso un desquiciante embriagador.
Un baile. Una sorpresa. Cualquier cosa, con tal de darle soltura al ritmo o cumbia al son, que eso también fue cosa seria, de canon y todo: "la rumba es cultura", nos dijeron. Como si todo y nada pudiera ser cultura. Y no era (n).

b.-
Ahota, al terminar el noveno septiembre del siglo atroz, una marca para quedarse

Los ocho cuadrados, siempre imperfectos, de una servilleta de papel, mientras uno espera un arinático café de aire

El paréntesis que encierra referencias a otra realidad, otro tiempo, otra (muy distinta) necedad. Igual que ahora, cuando uno constata que la psicología es un arna cargada de aguas en blanco. La continuidad de los cuadernos , ahora que no puede uno dejar ir, por primera vez en mucho tienpo la pluma cierta

A la vuelta, lo que escribía en una servilleta del café que no llegó:

c.-
Dejar que los rastros permanezcan, y germinen

Para que todo esto tenga un sentido

d.-
Ayer quedó atrás. Hoy, a pesar del aire frío, debemos echar para adelante. Septiembre y el verano no son más que un recuerdo, o una referencia. Lo que quedó pendiente, sigue pendiente. Los huecos deben seguir llenándose. Las ofertas y las intenciones prevalecen. Como una fórmula gastada, se repiten los números transcurridos: una hora, dos semanas, la etenidad desde la primera vaez, el segundo, aromático, de un descubrimiento, el infinito, impregnándolo todo.

Y todo lo que se fue desgranando, quedó dispuesto sobre la mesa

Hacia el final del cuaderno

1.-Es como decir

2.-y no pedir auxilio

3.-
el cero y el ininito
dice el poeta, mayúsculo,
ante las ruinas del muro de Berlín
página cuatrocientos siete
de la memoria
(el silencio de la luna)

cuando

...

4.-
No saber, al fin, qué hacer

5.-
Las hojas que el otoño nos regala
En realidad, las pocas frases que artiulan el desastre
Un muro agrietado
Los segundos de humo, horas despue´s de la embriaguez de los aromas
El tiempo siempre dando con los traspiés
La celebración monótona del rito de la carne
Ansiosa ilusión de un campo bien sembrado
Nada para nadie en una noche fría, artera
Sólo unas bocanadas para acompañar la reiteración de una falta que parece cueva

y, lo que fuera siendo

2010-09-15T10:44:00.000-07:00

Y yo nada más pienso en tener dientes para recuperar la sonrisa ancha, franca, que el cantor de Bahia nos regala, en portugués, en brasileño, en español, en napolitano, con la humildad de sencillez, con la sinceridad de la certeza, que no tiene, o más bien, no necesita traducción

Mi sonrisa con todas sus letras y todos sus dientes, para seguir masticando el brevísimo pálpito del alma: cantar con amor al amor

Todo en estos días, en esta semana en que dejó de estar para todos, para el mundo, su sonrisa (franca, abierta, enorme, de Luciano Pavarotti, con su voz, con su presencia, con su generosidad su fuerza)

En primer término, la transcripción, así nada más, de las Costumbres, con Maria Behthania, para empezar la tarde.

El humo de tres páginas, tal cual. O, como fuera

Un Caballero de Fina Estampa, Caetano Veloso.

grabado en vivo, Metropolitan, Rio de Janeiro

1-22, hasta la Rumba Azul, habiendo empezado con O Samba O Tango

2001 Uns Producoes

25/26 asept. 1996 Metropolitan Rio de Janeirozado

Once años después de concebido,

realizad, lanzado al mar de tantas cosas

gracias a un amigo, se copia, se graba

se dusfruta

El mismo México que grabó su primer LP e 1967 y que hace unas semanas llegó al Auditorio Nacional del DF México a presentarse con músicos jovencísimos con su música´más reciente, entregado a su arte, su voz, su búsqueda, para el beneplácito de quien esté dispuesto a recibirlo.

Parece que la Fina Estampa de años recientes surgió en otro momento, en otro contexto, por el puro placer de remover con música (y nada más) las conciencias musicales

y lo que fuera siendo, teniendo, manteniendo

intensamente rescatando, haciendo otra vez, masticando

http://www.google.com.mx/imgres?imgurl=http://1.bp.blogspot.com/_MHnA5hJubcU/S5MIt0yc5fI/AAAAAAAAA6s/nG9F52c2R5E/s400/caetano_veloso.jpg&imgrefurl=http://wwwunmundoperfecto.blogspot.com/2010/03/caetano-veloso-para-todo-el-mundo.html&h=350&w=347&sz=24&tbnid=NasRazIwS8lcOM:&tbnh=120&tbnw=119&prev=/images%3Fq%3Dcaetano%2Bveloso&zoom=1&q=caetano+veloso&hl=es&usg=__uivRKVyIWRuIgKGSYih49Nih_9U=&sa=X&ei=QQiRTI7lIozSsAOst4CyDg&ved=0CDYQ9QEwBQ

Amor, amores

2010-09-08T11:42:00.001-07:00

En una hoja suelta, o en una servilleta, pueden dejarse algunos rastros, dibujarse algunos rostros. O muchas más cosas.

Nada habrá más, que nos detenga

como no sea la bandera que presida

esa mañana clara, transparente, rotunda

en que la certeza de las cosas

nos devuelva a la primera sstación

en que los ojos se encontraron, al fin,

para morder las vestimentas, los disfraces,

hasta pulverizarlos, y entregar

la rítmica posesión de los elementos

de la noche, nuestra noche, irrepetible,

de la calma, nuestra calma, incandescnete

(o del bramido, nuestro gemido, voluptuoso)

y reposada, agazapada entre respiraciones

(y sedienta, rubricando la ansiedad)

y jadeos intermitentes_

forzosa reconstrucción del aliento

que llevó a tejer juntos esos labios, ávidos,

y el frenesí, lastimero pero gozoso, de la cadencia

sudorosa del encuentro.

Fascinación sin tregua.

entrega fortificada.

cereal nutricio, espesa madeja

Lo que dure un Benson, o un beso

La distancia más corta entre dos puntos, de vista

La relación que se establezca entre dos cuerpos

suséndidos en el aire, o por el aire

La manera más fácil de asirse a un recuerdo:

La evocación de un eléctrico ardor

llevado por la música del tacto

entre el agua, contenida, hirviente

y la leche derramada, en reposo

Sintaxis abierta, desmesura ósea

consentimiento silencioso, ardor batiente,

rueca desmesurada, gozne sonoro,

arrebato, también, casi inconsciente,

sin sentido

Endemoniada sucesión de notas imposibles

sobre la superficie limitada del marfil,

en la alternancia bicolor de teclas

que se repiten en pausas, con llaves, entre redes,

inexplicable sucesión, sin pausa ni sin respiro

Homenaje candente a lo que puede lograrse

con una nota repetida, o sostenida,

bajo la presión volátil de una yema,

o la simple permanencia en el deseo

III

Flores de mayo

Estampas,

fugaces instantáneas

que se esparcen

sobre el horizonte de una mesa

que hace posible su estancia efímera

y su fragancia penetrante,

envolvente, embriagadora

Luz para los ojos

cosquilla para el deseo

fuerza para embestir

(para vestir) el vacío

y darle sentido

a la azarosa disposición

del agua, de las venas,

de todos los conductos,

en una construcción esplendorosa,

capricho inexplicable,

frondosidad exuberante,

contundencia firme,

de color y textura irrepetibles

Invitación al tacto

y a la contemplación gozosa

de sus formas,

sin agotar su frágil permanencia:

haciéndola surgir (surtir) como milagro,

justificando la vida

que corre por su tallo

cosqui

MANUSCRITO DE LA MEMORIA

2009-11-15T06:31:00.000-08:00

Impresiones nomás
El primer tiempo
Cuántas cosas en pocas palabras
Cuántas sencillas, sencillísimas cosas
cuando pasan por sensibilidades
únicas e irrepetibles
en el trovador que no dejaba la guitarra
como parecía no haber dejado la sonrisa
hoy, como mañana,
seguiremos sabiendo, con su sabiduría
del sabor y del saber del amor
que lo escrito en la memoria
era también de nosotros, con nosotros
Liso y llana mente
el poeta cantaba y se llenaba
de brisas metálicas
zumo de palabras encontrando
el canto y la potencia
por un amor abrumador
al canto y a la música
que el ruso del piano
y el ruso de la viola
nos dan para dejar mudos los azoros
de los espectadores
que vinieron a saberse la memoria
del autor que sigue
levantándose en cada proyecto
y dándole con cada décima
la potencia exacta y lúcida
a las sensaciones viscosas
de los sentimientos con la carne,
viva, que nunca, por fortuna, malgastó las letras

automática misión
del que escucha y repite
casi desde el principio
las formas vocales
de la travesía nocturna
entre corcheas y embriagantes humos
para volverse, de verdad,
linternas
o acicates,
señales de agua
o eléctricas vociferaciones murmuradas
apenas, sin estridencias torpes

mañana, el otro día,
cuando venimos a congregar
las superficies de la piel eriza
con el sentimiento íntimo
en el páramo absoluto
de la creación fehaciente,
viva, sorprendente,
amorosa y sutil
de los quehaceres únicos,
intransferibles
de la voz turgente
con ánimo de urgencia
floreciendo a cada paso
del diapasón hermoso
que golpea en el aire
y en las paredes góticas
de este lugar precioso
como la voz que canta
y que repite, recapturando,
tantas cosas:

imágenes, canciones,
hebras de nácar,
fuentes de dulces contentos,
de intransferibles roces

retazos, volcanes íntimos
que derraman sobre cuarenta necios
perdidos
en una noche fría, afuera, de noviembre
encontrados
en un claustro, cálido,
propiciante terciopelo,
revelado con la sencillez
de una melodía,
de un rasguño deleitoso de la cuerda
o el pianísimo desesperado del marfil

hoy, que asistimos a la fiesta
que recuperó las piedras simples de una calle
o el interminable saber/sabor de los latidos
del otro en uno,
del equipaje que no es más que una piel,
la nuestra, compartida, la herida
sobrecogedora
de un gavilán que nos quedó a deber
el canto nuestro, el canto mío
que no es más que una salmodia
enhiesta, y sobrecogedora

nada como el programa de una noche
nada, como tener
a tiro de lanza
la cortesía que, por un peso,
cambiamos por el ánimo renovado
de asistir a un homenaje
in memoriam
in cordiam excelsis
en perpetua devoción,
por las canciones que nos trajo
desde aquel primer disco gris
(en la portada)
que nos regalaba a la cantante
y su pañuelo blanco
y su quehacer trajinero de entonces,
de peñas abismadas
en la febril madrugada
hace, ¿qué? treinta años, casi cuarenta,
si nos ponemos a hacer cuentas
de lo que dejaron los pormenores
en que la historia de un amor
se dibujó
en el rostro de un recado, en una servilleta:
una clarísima noción
de haber encontrado
los remansos y la paz

está la enardecida voz de Buenos Aires,
o la profundiudad, caverna, de una bca
que pudo dar sabor al tacto
o a la libre lírica de un tiempo

el nuestro
el de hasta ahora
el que nos cuesta descubrir
un poco menos,
o un poco más

como bocetos
como intentos
como avatares
como lucideces
como bosques
como playas
como remansos
como pomadas,para sanar, in situ,
las veleidades del, vuelta otra vez,
amor, sabor del bueno

Cuántas cosas nos da
una Margarita
con sus Marciales cómplices
y sus armónicos compinches, contlapaches,
líricos (enormes) relatores
que, a capela, rompen
y bordan con añicos la unidad,
sin trama todavía,
de tantos poemas encontrados
en el recorrido puntual
sobre las cuerdas o el traste
de unamadera cubierta
de agua, ardiente, en sensibilidad;
o de piedras ensopadas en un néctar
recalcitrante y fino

Lo que nos puede dar,
o provocar,
la simple voz humana
en un surco negro
o en la platinada continuidad de un rayo,
para dejarnos sólo con la música
percutida, alada, de los ébanos sensibles,
de una mirada entrelazada, abrasada,
asida, a la continuidad de un cuerpo,
o en la corporeidad carnal de los abrazos

No dejar que se termine
el gozo
Gracias, Margie
Gracias, Marcial
Gracias a la sensibilidad
y al ensimismamiento encabalgado
de las notas y los metros,
las cuerdas, las vocales y las fibrosas,
las animales encarnaciones que se tocan,
que se golpean, que se materializan,
en fuego, en líquido divino, en ambrosía

Ynada, al final,
más que una noche íntima,
que sólo los oficiantes, y sus amigos los espectadores
conocieron
antes que nadie,
antes que el resto del mundo

saberse una canción
es lo de menos
o lo de más
si los susurros vierten
la tremendísima certeza
de que lo que intuimos
puede hacerse canción
o melodía
o sincopados, guturales
dibujos arrebatados
a la sensibilidad
a la caída libre
en la garganta
con la entraña

voces de vida

sonando

cerca del siempre vivir

con la pluma

con la uña

con la fuerza abismal

de los torrentes

de la inspiración

de los hallazgos

en una noche

que fue interminable

y amaneció

apareció

memoria

continuidad

recuerdo

la automática dicción
de un músculo encordado
rojo, para más señas,
en la cavidad robusta
que acompaña, embona,
en los pulmones
en la entraña
de un soberano niño
una cabeza sonriente
una vasta enoridad sensble
con nosotros
a partir de nosotros
con velocidad suntuosa
aparecida piedra envolvente
que nos devuelve
reflujo, imagen,
nuestras más caras, inaccesibles,
contundencias, sinuosidades

SABER/SABOR

esa es la clave, saber a otro, saber de otro, saber con otro; redescubrir y dar por asentado que lo que siente la lengua enardcece todos los otros órganos, todas las otras cavidades, cavilaciones, con la dulzura regocijante y envolvente de la miel ensimismada y lujuriosa de una mordida al fruto divino de la carne

el movimiento forzoso de la nuez, que abarca, en su sabor, la refrescante contundencia de algo que se sabe y que se siente

dulzura trabajada para el goce, frutal textura, enfebrecida suerte: lo que nos puede entregar desde la altura arbórea, una roja, redonda promesa, que hemos de disfrutar, o romper con dentarura firme y procaz

y, al final,
la calma adormilada de los instantes en que, apenas, se recupera el ritmo, la respiración, la compostura: el silencio final, el reposode los instrumentos, la placidez sonriente

FEDERICO GARCIA, noviembre 13-14 2009

Algunos nombres de algunas canciones, de aquel Aquí Estoy: De Tripas Corazon, Lo Cierto Somos Nosotros, Que Me Lleve La Tristeza, Lo Profundo De Tu Boca, Callejear, Luz, Te Abriria El Pecho, Algunos Le Llaman Amor, Tierra Firme, Hablar De Los Hijos

y algo más, por último, de él, sobre él, nada más de él

http://www.sacm.org.mx/archivos/biografias.asp?txtSocio=18560

http://www.lastfm.es/music/Marcial+Alejandro/+videos/+1-3vE0OBNsrKE

III

AQUI ESTOY IN MEMORIAM
Marcial fue muy importante en mi carrera. Estaba muy entusiasmado con estos conciertos, pensaba hacerme otra canción o darme alguna inédita. En eso estábamos cuando falleció, el 22 de marzo y no quise dejar de hacerlos, ahora in memoriam, porque sigo amando su música. Siempre estuvo en la música independiente, fue un gran luchador y un gran poeta”, destacó.
Recordó que conoció a Marcial Alejandro en 1973, en las peñas. Escuchó su música y le gustó. El le dio un par de canciones que luego se hicieron cuatro y así aumentaron.
“Creo que Marcial me hizo reconocer mi voz. Durante mucho tiempo canté canciones en inglés, en portugués, era una constante experimentación en busca de un repertorio. Cuando lo conocí, sentí que su música era lo que yo necesitaba cantar, era justo mi lenguaje, lo que quería como intérprete para tomar una definición”, puntualizó.
http://www.cnca.gob.mx/sala_prensa_detalle.php?id=2457

CODA

Domingo 15 de noviembre
Al márgen. La Jornada, o para el caso, cualquier otro medio de difusión, no dio cuenta de la explosión anímica que contuvo el fin de la celebración por tantos años de andar cantando, o la memoria grata, fiel, amorosa, del trovador fallecido en marzo pasado. No era importante el cierre de los festejos por el 45 aniversario de carrera. Hay cosas, sencillas, que no parecen tener importancia, ni siquiera para quienes vociferan y exigen que no haya ni un peso menos para la cultura, cuando el alimento del alma empieza, quizá, en una cofradía que es capaz de disfrutar un concierto por el placer de sentir y degustar la plentitud de una carrera, el gusto por las cosas sencillas. Marcial Alejandro no era Michael Jackson.

Los antecedentes, los míos, en esta incursión venturosa, se pueden leer

http://manosdegato.blogspot.com/2009/09/urgencias-y-turgencias.html

y, un poco antes

manosdegato.blogspot.com/2009/07/casi-agosto.html

POR EL GUSTO. Y CON EL GUSTO.

Gracias, Arturo de la Rosa, Margarita Ochoa

Pero, por supuesto, Dimitri Dudin, Vladimir Tokarev, Rafael Mendoza

Alejandro Juárez

de Federico a Federico

2009-09-21T12:23:00.001-07:00

Mariana Pineda es una obra que habla de amor y libertad. Si bien cuenta la historia particular de Marianita, su protagonista, se refiere a un asunto universal y contemporáneo: el derecho a decidir y resistir a las opresiones e injusticias.
Creemos que hoy, como siempre, la libertad es un tema del que es necesario hablar, y nos parece un desafío ético y estético proyectar también desde el teatro esta toma de conciencia. “Poner en escena” (literalmente) este tema, a través de una historia basada en hechos reales, maravillosamente escrita por García Lorca y absolutamente vigente en su planteo.
Nuestra búsqueda en el proyecto es comprender y apropiarnos artísticamente del heroísmo y la lucha por la libertad que signan a Mariana Pineda y a su pueblo, y transmitir estéticamente esa firmeza no sólo desde el texto (que ya de por sí lo hace) sino también desde nuestra reelaboración de la atmósfera y el espíritu andaluces.
Con este objetivo, la compañía profundiza en la investigación y el aprendizaje de tradiciones y técnicas de danza y música españolas, imbricándolas con estéticas y prácticas teatrales propias, no pretendiendo como resultado final una réplica de dichos elementos, sino una fusión original y particular que derive en algo nuevo.
La idea escenográfica parte del concepto del “tablao”, el vestuario toma como referencia estética estampas españolas de la época, las Pinturas Negras y otros cuadros de Goya, y la obra tiene como elemento de importancia música en vivo con alusiones rítmicas y melódicas al flamenco, con intervenciones sonoras de todo el elenco (aplausos, canto, suspiros, ruidos).

así, por ejemplo, tenemos el reporte de una puesta en escena
http://www.arteurbano.com/teatrotodoterreno/archivos/Mariana_Pineda.html

dice el pie de página de esta foto, que una turista ve un relato de García Lorca en la Huerta de San Vicente. Ahí, se empieza relatando que una visitante preguntó, ante un cuadro de Santiago Ontañón: ¿Entonces, Federico García Lorca y Mariana Pineda terminaron casados? El cuadro representa una conversación entre ambos.

http://www.granadahoy.com/article/ocio/488737/quotentonces/cuando/se/casaron/garcia/lorca/y/mariana/pinedaquot.html

De hecho, por el momento, sólo puedo acceder a una vista, en el recuento de las obras en Huerta de San Vicente, de la dichosa conversación (de Santiago Ontañón):

http://www.huertadesanvicente.com/obras.php

Mariana Pineda es la tarea.

http://www.youtube.com/watch?v=o-gNCnqpeMI&feature=related

Del 18 de enero de 1925 al 25 de septiembre de 2009

el agua ha corrido, con vientos y rayos, paradas y recodos, corrientes y remansos.

indicaciones

PRÓLOGO

Telón representando el desaparecido arco árabe de las Cucharas y perspectiva de la plaza Bibarrambla, en Granada. La escena estará encuadrada en un margen amarillento, como una vieja estampa, iluminada en azul, verde, amarillo, rosa y celeste. Una de las casas que se vean estará pintada con escenas marinas y guirnaldas de frutas. Luz de luna. Al fondo, las Niñas cantarán, con acompañamiento, el romance popular:

Estampa Primera
Casa de Mariana. Paredes blancas. Al fondo, balconcillos pintados de oscuro. Sobre una mesa, un frutero de cristal lleno de membrillos. Todo el techo estará lleno de la misma fruta, colgada. Encima de la cómoda, grandes ramos de rosas de seda. Tarde de otoño. Al levantarse el telón, aparece doña Angustias, madre adoptiva de Mariana, sentada, leyendo. Viste de oscuro. Tiene un aire frío, pero es maternal al mismo tiempo. Isabel la Clavela viste de maja. Tiene treinta y siete años.

Escena II
Entran dando carcajadas las hijas del Oidor de la Chancillería. Visten enormes faldas de volantes y vienen con mantillas peinadas a la moda de la época, y un clavel en cada sien. Lucía es rubia tostada, y Amparo, morenísima, de ojos profundos y movimientos rápidos.

Escena III
La puerta se abre, y aparece Mariana, vestida de malva claro, con un peinado de bucles, peineta y una gran rosa roja detrás de la oreja. No tiene más que una sortija de diamantes en su mano siniestra. Aparece preocupada, y da muestras, conforme avanza el diálogo, de vivísima inquietud. Al entrar Mariana en escena, las dos Muchachas corren a su encuentro.

Escena V
Mariana atraviesa rápidamente la escena y mira la hora en uno de esos grandes relojes dorados, donde sueña toda la poesía exquisita de la hora y el siglo. Se asoma a los cristales y ve la última luz de la tarde.

Escena VII
Aparece en la puerta Fernando, con el alto sombrero de cintas entre sus manos enguantadas. Le precede Clavela.

...

(Fernando coge la carta y la desdobla. En este momento, el reloj da las ocho lentamente. Las luces topacio y amatista de las velas hacen temblar líricamente la habitación. Mariana pasea la escena y mira angustiada al joven. Este lee el comienzo de la carta y tiene un exquisito, pero contenido, gesto de dolor y desaliento. Pausa, en la que se oye el reloj y se siente la angustia de Marianita.)

Escena VIII
La escena queda solitaria medio segundo. Apenas han salido Mariana y Fernando por una puerta, cuando aparece Doña Angustias por la de enfrente, con un candelabro. El fino y otoñal perfume de los membrillos invade el ambiente.

Estampa Segunda

Sala principal en la casa de Mariana. Entonación en grises, blancos y marfiles, como una antigua litografía. Estrado blanco, a estilo Imperio. Al fondo, una puerta con una cortina gris, y puertas laterales. Hay una consola con urna y grandes ramos de flores de seda. En el centro de la habitación, un pianoforte y candelabros de cristal. Es de noche. Están en escena la Clavela y los niños de Mariana. Visten la deliciosa moda infantil de la época. La Clavela está sentada, y a los lados, en taburetes, los niños. La estancia es limpia y modesta, aunque conservando ciertos muebles de lujo heredados por Mariana.
Escena Primera

..
Escena V
Mariana llega corriendo a la puerta en el momento en que don Pedro entra por ella. Don Pedro tiene treinta y seis años. Es un hombre simpático, sereno y fuerte. Viste correctamente y habla de una manera dulce. Mariana le tiende los brazos y le estrecha las manos. Doña Angustias adopta una triste y reservada actitud. Pausa.

Escena VII
Entran tres caballeros con amplias capas grises; uno de ellos lleva patillas, Mariana y don Pedro los reciben amablemente. Los caballeros dan la mano a Mariana y a don Pedro.

Escena VIII
Aparece por la puerta el Conspirador 4. Es un hombre fuerte; campesino rico. Viste el traje popular de la época: sombrero puntiagudo de alas de terciopelo, adornado con borlas de seda; chaqueta con bordados y aplicaduras de paño de todos los colores en los codos, en la bocamanga y en el cuello. El pantalón, de vueltas, sujeto por botones de filigrana, y las polainas, de cuero, abiertas por un costado, dejando ver la pierna. Trae una dulce tristeza varonil. Todos los personajes están de pie cerca de la puerta de entrada. Mariana no oculta su angustia, y mira, ya al recién llegado, ya a don Pedro, con un aire doliente y escrutador.

Escena IX
Las cortinas del fondo se levantan y aparece Clavela, aterrada, con el candelabro de tres bujías en una mano y la otra puesta sobre el pecho. Pedrosa, vestido de negro, con capa, llega detrás. Pedrosa es un tipo seco, de una palidez intensa y de una admirable serenidad. Dirá las frases con ironía muy velada y mirará minuciosamente a todos lados, pero con corrección. Es antipático. Hay que huir de la caricatura. Al entrar Pedrosa, Mariana deja de tocar y se levanta del fortepiano. Silencio.

(Pausa. En esta escena habrá pausas imperceptibles y rotundos silencios instantáneos, en los cuales luchan desesperadamente las almas de los dos personajes. Escena delicadísima de matizar, procurando no caer en exageraciones que perjudiquen su emoción. En esta escena se ha de notar mucho más lo que no se dice que lo que se está hablando. La lluvia, discretamente imitada y sin ruido excesivo, llegará de cuando en cuando a llenar silencios.)

Estampa Tercera
Convento de Santa María Egipciaca, de Granada. Rasgos árabes. Arcos, cipreses, fuentecillas y arrayanes. Hay unos bancos y unas viejas sillas de cuero. Al levantarse el telón está la escena solitaria. Suenan el órgano y las lejanas voces de las monjas. Por el fondo vienen corriendo de puntillas mirando a todos lados para que no las vean dos novicias. Visten toquitas blancas y trajes azules. Se acercan con mucho sigilo a una puerta de la izquierda y miran por el ojo de la cerradura.

Escena II
Mariana aparece con un espléndido traje blanco. Está palidísima.

Escena III
Mariana se dirige al fondo rápidamente, con todo género de precauciones, y allí aparece Alegrito, jardinero del convento. Ríe constantemente, con una sonrisa suave y sana. Viste traje de cazador de la época.

Escena VII
Suena el esquilón de las monjas. Por el fondo aparecen varias de ellas, que cruzan la escena y se santiguan al pasar ante una Virgen de los Dolores que, con el corazón atravesado de puñales, llora en el muro, cobijada por un inmenso arco de flores amarillas y plateadas de papel. Entre ellas se destacan las Novicias 1 y 2. Los cipreses comienzan a teñirse de luz dorada.

Escena VIII
Se sienta en el banco en actitud amorosa, vuelta al sitio donde tienen que entrar. Aparece la madre Carmen. Y Mariana, no pudiendo resistir, se vuelve. En el silencio de la escena, entra Fernando, pálido. Mariana queda estupefacta.

Escena última
Entran por el foro todas las monjas. Tienen la tristeza reflejada en los rostros. Las Novicias 1 y 2 están en primer término. Sor Carmen, digna y traspasada de pena, está cerca de Mariana. Toda la escena irá adquiriendo, hasta el final, una gran luz extrañísima de crepúsculo granadino. Luz rosa y verde entra por los arcos, y los cipreses se matizan exquisitamente, hasta parecer piedras preciosas. Del techo desciende una suave luz naranja, que se va intensificando hasta el final.

(Un campaneo vivo y solemne invade la escena, y un coro de niños empieza, lejano, el romance. Mariana se va, saliendo lentamente, apoyada en Sor Carmen. Todas las demás monjas están arrodilladas. Una luz maravillosa y delirante invade la escena. Al fondo, los niños cantan.) ¡Oh, qué día triste en Granada,que a las piedras hacía llorar, al ver que Marianita se muere en cadalso por no declarar!(No cesa el campaneo.)

Telón lento

Granada, 8 de enero de 1925.

ánimas uno

2009-08-23T07:28:00.001-07:00

Primer movimiento, en la memoria

Despúes del sábado veintidós de agosto, dos mil nueve

Abro un cuaderno, otro, diferente de este y me encuentro con muchas de las cosas que nutren, como lluvia, el campo visual y emocional que me hace ser quien hoy escribe.

Son sonidos, son imágenes, son presencias ciertas, no fantasmas, los que han ayudadoa dejar en claro mucho de lo que esta tarde me, nos acompaña.

Empiezo a fechar mis transcripciones porque quisiera que quedaran como trazos, ya no como retazos, lo mismo las cartas en papel aéreo azul, de ¿cuándo? el setenta y seis.

O, lo que guardan las tapas de un floreado regalo de la amiga eterna, incondicional, preciosa. Allí quedaron algunas arenas, algunos corales, algunas fortísimas llamadas a la atención, al estar atento y vivo.

Soy yo,

Nada ha sido casual, lo reconfirmo, pero también lo he documentado. Hay mucho de entonces que, aún ahora, muchos viajes después, muchas películas, muchas músicas después, siguen girando.

"Eso lo tengo escrito en la memoria", dice la canción que igual explota, en una frase, los momentos definidos, definitivos, que escanciaron el vino de una tarde.

"...doliente piano que en sus teclas..."; o, el poeta de Jerez, en la sintaxis de un disco que recuperaba, casi al final del siglo veinte, la intención de lo que un pais es ("ay, país, país, país..."

O la desgarrada condición que recupera, en un cassette que puse, no sé cómo, hace unos días, y que incluye las palabras para Julia ("tú no puedes volver atrás...") que ya nos había regalado, poco antes, Paco Ibañez y sus poetas traducidas a sublimes notas repegándose a nosotros.

O la vehemencia desestructurada de Álvaro Carrillo gritando (no aquí estoy, como dijo Marcial) "seguiré mi viaje..." pero con agudo énfasis en lo que quedó después de las palabras y es sólo un canto con improvisación perfecta, y dolida, lo lo que pasa cuando un amor ya ha transcurrido.

Lo mejor de Margarita, dice la frase anotada en el cintillo de ese cassette (¿Sony? ¿qué marca?) sin caja, que guarda todo eso. Grabado, recopilado, rescatado, antes todavía de que la Mamacita del Mayab nos dejara la versión, si no más exitosa, si más definitiva y descarnada, de la Chilanga Banda, de Jaime López "Ya chole chavo chilango, qué chafa chamba te chutas"-

O aquel Azul primero, aquel que no estuvo igual en el Veneno, pero que perdura hasta quitarse el sombrero (apenas en julio, en la intimidad resonante del Teatro de la Ciudad), "con ese azul que tienes tu"; ese mismo azul que hace tan evidente que, si, se trata del que sólo puede ser "como una ojera de mujer, con un listón azul, de amanecer".

O ese Gardel en vivo, porque los tiempos no han estado para llegarle a un CD con lo que, supuse, tontamente, una versión más del esfuerzo por hacer del tango una quimera, que no una certera afirmación, y conocimiento, de la realidad de ser, de haber nacido porteño.

Y tantas otras cosas que han sido posibles gracias al embrujo conseguido por las condiciones, si, pero también por los ánimos exacerbados de una, después de todo, tarde tranquila, en la ciudad del Metro, ya no de los palacios; del Metrobús, ya no de las cotorras o de los cocodrilos, pero en la que todavía es posible dejarse arrastrar por una frase: "Sobrevivir, sin ti, sobrevivir... Sobrevivo hasta en tu olvido... Sobreviviré, también lo sé... Sobreviviría, también lo sabía..)

Remolino de maneras de reinventar las extravangcias exóticas que traiga el ánima vibrante, o las misceláneas del sonido atadas al trabajo sudoroso, aunado a las ganas de explorar con la garganta o con las entrañas.

Tenemos que estar todos los días atentos y dispuestos a seguir con el camino que tenemos enfrente y las múltiples cruces marcadas en el mapa, para vivirlas o para pasar por ellas.

Así las cosas, vuelvo a la lectura, y a la transcripción, primero de una carta

Luego, de algunas otras furiosas aproximaciones verbales a la sensibilidad que me han ayudado a entender, a pulir, algunas voces, algunas canciones, algunas vistas (como decían los abuelos), algunas funciones (tarde, moda, noche, o matinée), algunas cintas,

Algunas vivencias, y algunas, fundamentalmente, presencias

Que hoy comparten conmigo, no sólo la sal sino la entraña; no sólo el gusto sino la fortaleza; no sólo el vinol, sino la unción ritual para reconformar el cuerpo de Dios, la comunión, pagana si se quiere, la razón última para estar juntos y orar, con las acciones.

Así sea.

Hoy y mañana.

Segundo Movimiento: de la memoria

La hoja azul dice

Londres 5-IV-1976

Papín/Mamá

Este es el eternamente escamoteado hijo y aliado del camino y el desvarío: es abril, día cinco. Regresé a Londres después de una increíblemente linda, lindísima semana en París: fui, como les conté en mi carta anterior, a ver si lograba participar en un taller-proyecto de uno de los más serios grupos de teatro de este absurdo, a veces, mundo: el teatro laboratorio de Wroclaw, dirigido por Jerzy Grotowski. El caso es que casi sin pensarlo, me fui, con una valija y cinco kilos de programas (que ya van en camino a Mex, por barco, como la otra vez) y una cabeza llena de humo y ganas de reencontrar la ciudad, esa "la ciudad" por excelencia.

Tenía yo una cita el martes a las dos (recibí un telegrama y me sentí más importante que Pepe López o que Mario Moreno: Café Le Mazet, Rue St. André des Arts, dia 30) con una tal Dominique (que resultó ser un tal Dominique, que me cayó super bien). El caso es que me dijo que tenía cita para el jueves. 2 p.m. Cartoucherie de Vincennes (al SE de Paris, cerca del Chateau y/o bosque de Vincennes).

El lugar, increíble: ex caballerizas que se han convertido en teatros, bodegas, talleres, etc. Llegué a las 2.30 porque me perdí. Espero casi una hora y media, 3:50: Federico, a la reja. Llego y un tipo muy simpático me presenta a su gato Trotsky, pero oh, sorpresa: me habla en francés: ¿qué haces en la vida? Así de terrible. Le digo, un momentito, que yo ho parlo la lengua esta tan mocha, y me jalo al Dominique de intérprete: y él traduce al inglés y el otro fulano me contestaba en francés (al final yo hablaba en inglés y el otro fulano me contestaba en francés, ya sin intermediarios). El caso es que naranjas, nanay: el mentado proyecto va a ser para actores sólo actores y en francés sólo francés (nada de inglés, a pesar de lo que mehabía comunicado dominique-nique-nique...). El caso es que le repelé y el fulano del gato me da la dirección de un tal Teo Spychalsky que está en Wroclaw y habla inglés y que tal vez venga pronto a parís y con el que tal vez pueda hablar y a ver qué. Me dice que le escriba pronto y escribo pronto. Espero la respuesta en Londres...

Bueno, pero qué con Paris? Paris es esplendoroso en primavera: es el lugar más seductor, lucido, fascinante que existe en este planeta. Paris en primavera; increíble, los mismos árboles cafés del otoño de octubre (el frío otoño de octubre, ¿se acuerdan?) son ahora los árboles de las tiernas hojas de primavera, de sol nuevo, de frío pasado. París o la transformación del sueño: el escaparate en el que uno puede moverse a voluntad, a saltos, a miradas, a gritos, a golpes de café, a tardes de parques, a noches de cine, a recuerdos de un viaje recién pasado (octubre está tan cerca...). Y en ese Paris, dos vuelcos, dos encuentros con un teatro demoledor. Dos grupos: La Mama de Nueva York y sus fragmentos de una trilogía: Las Troyanas y Electra: ¿tragedia griega? ¡rito! griego antiguo, náhuatl, idiomas viejos y música perdida: actos tremendos, que irrumpen en la conciencia y en el ser mismo, en la pregunta angustiada de todos los hombres: ¿a qué vamos? ¿en qué estamos? ¿qué somos?; al día siguiente Bread and Puppet (Pan y Títere), también de USA, pero no de esos estados unidos que todo el mundo desprecia, de otros Estados Unidos, otros: otro shoc: la simplicidad del decir mucho con la simplicidad de un gesto o de una mácara, o de una luz que lo transforma todo en sueño, en ilusión... A este ¿espectáculo? fui con Daniel y Marie Helene (una amiga de Pablo): noche serena y circular en un París elegante, deseoso de mostrar que se puede gozar la vida gozándola.

París también en seis días, el cine: Night Porter (Portero de Noche, que parece, ha pasado en México: terrible) y Lumiere: dos películas hechas por mujeres: Liliana Cavani y Jeanne Moreau, la actriz, la impresionante mujer que a pesar de no ser ya más que una mujer madura, es una mujer guapa, inteligente y que, además de todo ama al cine y ama su propia forma de expresión: la actuación.

Paris también, las largas caminatas y los cafés: la gente que pasa y la gente que te mira y a la que miras lamentando no saber francés.

En París, el recuerdo de México y de las propias raíces y a la vez el impulso, la necesidad de quedarse un poco más, un mes: ¿Londres? ¿Paris? Londres, el Londres del encuentro Paris, Paris, la nueva posibilidad y tal vezel nuevo idioma. Quién sabe pues.

Regreso a Lodres ayer domingo: Dora ya regresó de España el miércoles: el reencuentro con las gentes a las que apenas hace seis días dejé; han sido años, pero aún así, nos reconocemos ynos queremos. Sigo estudiando El Capital y a Shakespeare: el sábado 10 voy a una entrevista al Drama Centre London adonde he escrito hace más de un mes: tal vez de esa entrevista resulte que tal vez este hijo loco pudiera

Se corta, abruptamente la secuencia. Acaso alguna vez aparezca la conclusión. Vale decir, por lo pronto, que el viaje terminó en pocas semanas. Y hubo de retomar la vida en México y la sociología. La vida en México sigue aquí.

Tercer movimiento: por la memoria

Fragmentos que vienen al caso

En la mismísima primera hoja, casi desvaríos

Dedicarse por entero a esa palabra, volver a abrir la noche generosa con el baile de los frecos, los ceschavetados. ¿locos? nada más? (o los pirados, en pirotecnia)
corte directo a
Soy esnobb... Nachita Guevara y la vida agitada En aquellos lacrimosísimos setenta, ahora desdentados y entoncs brillantes y firmes.
Vuelta y vuelta a trascender.
Lo que tardaba en terminar esa canción, dejaba salir su vena
histriónica: a sabiendas que tiene necesidad de romperse el esquema y entregarse todo a la refriega

Y la segunda,

En la primera década del siglo veintiuno, ¿quién podía encarar la belleza simple de una canción como Soy Snob. Es pregunta.
Como hubiera dicho la maestra Formosa en aquel tiempo en que sus discípulos se reducían a uno, y hubieran podido ser por lo menos, cinco o cuatro, según el mes.
Abril, por ejempl0

Tres

la esdrujulez, o la esdrujulencia, en portugués, versión de Elis Regina. Chico Buarque siempre será un misterio, sobre todo para quienes no practican la lengua lusitana, luego de su aclimatación y nuevo nacimiento en la frondosísima península americana. Era cosa de materializar la esencia con la verdad de quienes nada más cantan: por nosotros y por ellos, siempre con ellos.
Era la primera vez que se manifestaba entusiasmado por la posibilidad de nutrirse de cine y levantarse en vilo sobre la realidad que en la pantalla se nutre

...

Siete

Los proyectos, las propuestas
Un disco de Mercedes Sosa lo disparó todo. Pensaba en ella y en Violeta Parra, pero en la voz de Eugenia León. Igual que Tania Libertad dándole voz (y gránulos) a Chabuca Granda, nada menos, con las canciones sobre el dolor de la chilena (allá en París, y en todos lados)
Estuvo también Margie Bermejo, en inglés, portugués y en español y en jazz
Cerrando el círculo de esa tarde, llegó Soledad Bravo, en contubernio con Willie Colón, con su Caribe, lleno de Chico Buarque, Milton Nascimento, el mismo Silvio Rodríguez: siete precisas, indispensables, referencias de la voz, con la voz, por la voz.
Esos eran sus hallazgos.

Ocho

Dejarse ensordecer por tanto, distintivo, sonidoen una noche clara: los insectos percutiendo la fronda, las aves socarronas, avisando, la veleidosa música sorda de las ramas, unas contra otras, la filosa ceremonia
Ser negro sin faltar ni un gramo; o sobrar ninguna pizca: echarse un clavado en esa agua, dolorosa y fría, pero también reciente, flora boreal casi inexistente: fósforo efímero sobre la superficie del tálamo.
She could do, beautifully, the swing:
She's the boogie bugle boy of Company B. She sings, thus, and marvelously.just lifting the precise tunes and paroles, as she would like to think
Nueve

Saber de la poesía lo esencial
Construir un muro, depositar la grava sobre el cemento o la piedra horneada, para levantar el soporte de un techo más que amarillo para ese clima compartido de todos estos añísimos
No olvidarse nunca de las visiones aromáticas
Exprimir, al escuchar, cadanota, sin sentido, junto con las palabras en un inglés arrastrado, doloroso: la exacta, verdadera, Grizabella: Bette Midler (Shiver Me Timbers).
Y mira que lo digo después del definitivo Memories en la esplendorosa, siempre, voz de Barbra Streisand.
Judías verdes. Judías eran las dos.

Diez

comparison beyond
Everything for her
she's a new yorker
who would you rather keep, the husky, the crystal, the deep, and the hilarious
In the Mood feeling: just fine
It's your job, to try and make them, for gods sake, understand the fancy wood

Once-doce

Y todo en algún momento eran los discos, como después fueron todo las cintas, ascendiendo y asemejándose a mil y una noches, con sus madrugadas, por el purísimo afán de hacerse a la mar de los rectángulos estereofónicos que podían contenerlo todo, o parecerlo.
Época que se despeñó mortalmente en la cuesta aquella de los discos plásticos plateados, y para más señas, codificados en laser, más que en contacto físico real de la aguja o el metal sobre el colchon de esa esponja lineal.
Cada cabeza un mundo.
Como preocupación no vital, no existencial, de la materia con que están hechos los afanes, los protuberantes signos de la oleada vital de los sentimientos y sus oscuridades, de las pasiones y sus entresijos, para volverse en cada juicio una quimera, o una posibilidad de regalar el tiempo, a quien se pudiera, como se quisiera
Estar cerca del ígneo núcleo y revolcarse en la magnética fruición de tantos, tan disímbolos referentes.
Dejar que la pulverizada prosa levantara la pimera, necia, levedad
Asi no hay cielo, hubiera podidodecir también, el uruguayo elegante de las palabras, de los versos de esa otra ciudad grande en la nostalgia y el sometimiento: Montevideo reflejando levemente el río de las mocedades con la vocinglería de los sujetos apenas masticando las lecciones aprendidas en un liceo mínimo, tan pleno de arrebatos y ¿aquelarres?
No, de retruécanos y maromas más que verbales, visuales, como su propia energía vitalizada o recontrapuesta al cubo, al rombo, a la poliédrica mansión de tantos avatares.

Eso es lo que hay, hasta hoy

Lo demás, seguirá, sin duda

reconstrucciones (continúa)

2009-08-05T07:27:00.000-07:00

hay hojas sueltas que, de un modo u otro, también tienen un lugar. No sé si, al final, hagan sentido. No hay imágenes que las acompañen, o referencias concretas a un cuaderno, una continuidad, una sensación

alguna vez podrán tener sentido, si es que les hace falta

por hoy, baste,

la imagen de un árbol a la orilla de un río

Hoja tras hoja de este hermoso y relajado tiempo nuestro extenso, vasto, profundo, pleno, pedregoso por paisaje nunca por naturaleza, breve, cuando uno quisiera como ahora fuera extenso, ancho, completo

las hojas blancas, juntas, son la única referencia concreta, sin ser definitiva o clara

La clave de un sábado por la mañana por Cablevisión (por Cablevisiónb como forma de ir y venir por un limitado, pero amplísimo catálogo de posibilidades), lo constituyó el encuentro feliz de Santo en el Museo de Cera

Así las cosas, dos hojas llenas de mayúsculas, aunque no se sabe cuál de las dos viene primero. Y, bueno, resulta al final que el orden original se conservó. ¿Qué más decir?

DÓNDE IR GUARDANDO LOS POZOS

DÓNDE IR DEPOSITANDO LAS CENIZAS

DÓNDE LA BRECHA, DÓNDE LOS REMANSOS

SOBRE QUÉ SUPERFICIE BORDAR LOS MARCOS

A QUÉ VELOCIDAD CONDUCIR LA QUILLA

HACIA QUÉ MAR DIRIGIR LOS ESFUERZOS

NADA PARECE TENER RESPUESTA

PARECEN VOLAR LAS HOJAS QUE CONTIENEN EL ENIGMA

PARECE TENER PREEMINENCIA LA CONFUSIÓN

PERO ALGO TIENE QUE PERMANECER RESUELTO

EN MEDIO DE TANTA PROFUSIÓN ACELERADA

QUISIERA DE PRONTO CONSERVAR

EL DON DEL TRANSFORMISMO

PARA MEJOR PODER VOLVERME SOBRE LAJAS

Y REMOVER, DE PRONTO, LOS ESCOMBROS

DE ESTA ALMA QUE PARECE

HABERSE VENIDO ABAJO

PERO TODO PARECE SER COMO UNA SALVA

LA IMAGINERÍA SUPREMA A QUE CONDUCEN

LOS VIAJES LARGOS, LAS INTERMINABLES PREGUNTAS

LOS SARGAZOS MENTALES

QUE VAN Y VIENEN Y SE INCRUSTAN

DE REPENTE SOBRE EL SALADO BOTE

EN EL QUE GUARDAMOS SIEMPRE

LOS IMPLEMENTOS

PARA CAPOTEAR EL TEMPORAL,

PARA BURLAR LA LLUVIA

SIGUE SIENDO DE NOCHE

AUNQUE EN LA TIERRA

EMPIECEN A CANTAR LAS AVES,

DEMOSTRÁNDONOS QUE EL VUELO

ES SÓLO UNA ILUSIÓN

A LA QUE NOS ATAMOS

BREVEMENTE,

PORQUE LA BRISA CAMBIA

TANTO O MÁS QUE LA CONCIENCIA

QUE DE ELLA TENEMOS

LA VELETA RESUME SU MOVIMIENTO,

PRESUME SU TRAZO QUE SE REVELA

EN OCASIONES, GRANDILOCUENTE

Y, EN OTRAS SIMPLEMENTE

SE MANIFIESTA RUDO

COMO ESA SUPERFICIE

SOBRE LA QUE TRANSCURREN

TUS PALABRAS, TUS DESVARÍOS,

TUS FÓRMULAS CONOCIDAS

PARA DECIR, PARA SIGNIFICAR,

PARA SEGUIR URDIENDO, PARA CONTINUAR

DANDO FORMA A LA SECUENCIA

AUNQUE SUS INTENCIONES SIGAN ESTANDO

EN UN PAPEL OCIOSO,

ESPERANDO QUE VENGA ALGUIEN

A DARLES SENTIDO:

NO EL DEMIURGO QUE SABE

INTERPRETAR LOS SIGNOS,

SINO TUS PROPIOS TRAZOS LABORIOSOS

SIN PAUTA ELABORADOS,

PARA QUE EL CANSANCIO OCUPE

LA LUCIDEZ QUE SIGUE HACIENDO FALTA

LA RUGOSA SUPERFICIE SE ATA, TAMBIÉN,

A LA TEMPORALIDAD

DE TU DISCURSO SILENCIOSO,

AL QUE ACOMPAÑA TAMBIÉN

EL DE LAS AGUJAS SONORAS

DE LAS CARÁTULAS

QUE PENDEN DE LOS MUROS

TODO EN UNA MISMA, IMPERECEDERA,

CONCATENACIÓN DE VIRTUDES,

REVELACIONES, LLAMADAS DE ATENCIÓN,

ZOZOBRAS QUE VAN RASGANDO

LA TELA TRANSPARENTE

QUE CUBRE LOS HECHOS QUE ADIVINAS,

DETRÁS, MÁS ALLÁ,

DE ESTE TACTO PASAJERO Y TRANSITORIO

La mujer del médico

2009-07-31T10:47:00.001-07:00

Es julio todavía
Van, por ahi, algunas ¿reflexiones?
Como va

La mujer del médico
Haber sido la voz que serenara
la incierta, demoledora, angustiante
luminosidad de la ceguera
a propos de un personaje de Saramago

Igual que los otros personajes del Ensayo sobre la ceguera (http://www.librosgratisweb.com/html/saramago-jose/ensayo-sobre-la-ceguera/index.htm), definidos casi todos por su ocupación o su accionar en los momentos clave, que van definiendo la historia, que nos cuenta un narrador en todo su esplendente magisterio.
O nada, o todo
y nada, y todo
en un relato que nos baña como la lluvia que caía en aquel verano afortunado en que los ojos se apagaron uno por uno, de par en par, todos, menos uno (un par que sostuvo la ceguera ficticio y la mantuvo)
inevitable para quienes lo vivieron o sufrieron, ese momento en que, sin aviso, todo se volvió penumbra iluminada, necesidad forzosa del tanteo sobre paredes, pisos, camas, enseres, instrumentos
negación absoluta de los objetos, y paulatino acercamiento a las esencias, aún
las más primarias, las más precarias, las más sórdidas, las más inmediatas

No sé si lo has leído, pero igual quisiera que lo hicieras, aunque su circunstancia no sea como la mía y haya sido un regalo, venturosa contribución en mi cumpleaños (mira nomás) a lo contrario que es la vista, la visión, la sensación vívida de tener, de golpe, las cosas más tangibles de la tierra, enfrente, en sus contornos y a fuerza con el tacto, y el oído, para seguir sintiendo, conduciendo, avanzando, siendo

Toma, por favor, mis reflexiones a partir de una lectura del Ensayo sobre la ceguera, de José Saramago, como una provocación, como una invitación, como un pretexto.

Última entrada de un mes esencialmente inhóspito, pero pleno en certidumbres y resquicios. El séptimo mes de siempre con una memoria auspiciosa, dispuesta.
A partir de uno de los primeros regalos de la temporada que se pensaba ¿inocuo?, pero que, resultó inevitable capítulo de una novela donde hablaba siempre, desde su inicio, una mujer, preocupada, y amorosa, a fin de cuentas compañera y víctima solidaria, de todo lo que pasaba o se desmoronaba en el mundo. ¿Hablas del personaje? Y de la casi ficción de mi realidad, mi entorno.

Perder el ritmo,
o nunca tenerlo.
O nunca haberlo tenido

O necio, nunca haberlo perdido

Haber tenido la fortuna, eso si, de quedar atrapado, a su merced, en la escritua envolvente de José Saramago, describiendo una ciudad de ciegos, un microuniverso de seres con la vista extraviada, en una (lo iremos sabiendo) nación de ciegos que poco a poco, uno por uno, van perdiendo la vista y permanecen, por días, en una blancura espesa, única, sin resonancias, que no es más que la oscuridad de todo, menos (eso si) la oscuridad del alma. Esa sigue viva, atenta, dispuesta a enfrentar todos los obstáculos, casi todas las ignominias, muchas de las necesidades y, por supuesto, algunos enfrentamientos y suficientes muestras de solidaridad, de entrega amorosa (que las hay), de absoluta orfandad o de necesaria convivencia, complicidad, cercanía.
Una sola mujer, además del autor y de los lectores que así estén dispuestos, es la única que todo lo ve, acompañando la ceguera de otros, las cegueras de los demás, como la única que verdaderamente llega a desear no tener la vista, no dar por sentado un sentido esencial, necesarísimo, para encontrar el hilo de la vida, de la humanidad, y no perderse, no golpearse constantemente con la nada..
Encontrar el rumbo en una ciudad inerte, luego del fuego.
Una película perfecta, si fuera posible.
Hoy sabemos que no. Jeanne Moreau* no fue convocada, acaso nunca fue considerada, para ser la mujer del médico, la única que ve, la única que hubiera sido capaz de hacernos sentir, con su voz y sus movimientos, lo que es vivir, y sobrellevar, una situación en el límite de lo tolerable, de lo posible, de lo creíble, si eso es posible, en una realidad en donde los distractores van desde las elementales leyes del tráfico o la intangible noción de gobierno y posibilidad real de guiar, de conducir, de manejar, de llevar a uno mismo o a un grupo de gente, al alimento, al vestido, al cumplimiento de necesidades, al elemental orden, a la superación de barreras infranqueables o injusticias precarias, pero vehementes, férreas.
La ceguera omnipotente que se resuelve sola. Igual que llegó. Sin explicación, pero abrumadora, inevitable, ominosa. La constatación del tiempo como noción relativa, cuyos referentes son el calor, el frío, el silencio o el hambre.
¿Qué más decir? ¿Quién sabe?

(*) http://www.venaverlo.com/ensayo-sobre-la-ceguera-la-pelicula/

http://www.proximosestrenos.com.ar/2008/05/ensayo-sobre-la-ceguera-en-cannes/

http://www.papelenblanco.com/novela/a-ciegas-la-pelicula-basada-en-ensayo-sobre-la-ceguera

amanecer (se) en soledad

2009-02-10T15:48:00.000-08:00

amanecer (se) en soledad
armando (se) de valores trastocados
recuperar los tiempos perdidos, desperdiciados
urdir en las cavidades, hurgar en los orificios
ventilar con los aromas, las carencias

dejar (se) dominar, tener un amigo de verdad
para compartir los altibajos de la vida,
sus vacíos, sus locas pretensiones
tener una referencia para contar las pérdidas
ser, algo más que la suma de las necesidades
estar en verdadera propiedad de los sentimientos

o, simplemente dejarse caer, en la locura
dejarse morir,
perder el tiempo,
horadar el último artificio
entrar en el túnel, ya sin respirar
volverse uno con la nada
retomar lo que sólo una vez se pudo intuir
darse a la fuerza
continuar en otra forma
construir en el vasto imperio de lo desconocido, lo que pertenece a una voz apenas explorada, a penitas vislumbrada, en penas avivada, con ella sazonada
dejar que cada trecho vista un flanco, sin determinar siquiera cuál es su verdadera geografía
entresacar las conclusiones con los pocos sedimentos visibles al alcance, que pudieran dar un aliciente, una visión más grande, más compleja
arder, de plano, hundirse en la inconciencia, morir ya no de a poco, sino en brama, en total y absoluto desfiguro, en violenta, colorida, feroz, cuenta

dejar que los desechos se acompañen
constituyendo la materia final del desencanto
arremeter con los despojos, hasta volverlos polvo
como manera de sacar, por fin, las conclusiones
alimentar los animales de la burla, con la sola
sostenida visión

quedar hecho pedazos, vuelto triza
administrarse localmente un dolor inenarrable
recuperar la voz en un grito desgarrado
dejar salir la pus, romper esa membrana ovoide, protectora

amar en tiempos

2009-02-10T15:41:00.000-08:00

Amar en tiempos
de confusión, de falta absoluta
de medios materiales
no parece ser posible
el cuerpo atado a su pequeñez
a sus limitaciones
Amar en estos tiempos
no es posible
porque no hay respuesta
ni clic ni contraparte
los espejos no sirven
están rotos
Amar, como quisiera,
cuánto quisiera
y cómo, quisiera
como fórmula conciliatoria
como respuesta
como norma y condición
Amar, ya no es posible
sobre todo ahora
que parece ser más importante
recuperar los pedazos desangrados
las pequeñas sombras
los resquemores vencidos
las cenizas inexistentes
Amar, poder amar
con los maltrechos órganos
que no responden
que no parecen reaccionar
que sufren, que están paralizados
Amar, conjugación ineficiente
insuficiente

2009, bienvenido

2009-01-14T07:20:00.000-08:00

La carpeta donde se guardan las imágenes se llama primerita. Así empieza la labor del año, de recuperación y encuentro. Mi deseo, expresado apenas hace unos días, era recuperar lo que se hubiera perdido o soslayado el año pasado; y gozar, hasta el fondo, los nuevos descubrimientos, caminos...

En las imágenes hay algo que debe guiar la manera en que todo se irá arreglando, acomodando.

Está también, el pulso de lo que se deja, o se tiene, en cajas apenas exploradas y olvidadas, junto con lo escrito o desenterrado de la mañana inmediata, y, siempre, las ganas de trascenderlo, o explicarlo.

Así:

Despertares difíciles

Al año, a la mañana, al quehacer y a la obligación. Cada cosa con su peso, cada tema con su locura, o su dosis, al menos, de pedacería dislocada.

Así, uno mismo encuentra o rescata, una hoja que refleja o retrata, el momento, hacwe un año, o hace veinticinco, o hace treinta y cuatro, de una sensación, un motivo, una intención. Y da gusto, y duele.

Lo mismo los fragmentos auditivos que ni siquiera se sabían perdidos.

Ayer, al menos, la mitad de un álbum que se sabía incompleto (y sigue así), pero que permite reencontrar al pianista mayúsculo, que fue además maestro (master class, dice que recibieron-compartieron) nada menos que de Martha Argerich y Maurizio Pollini, encontrados como si nada (igual y junto con Ravel, la mano izquierda, y Satie...) en la bruma aquella de los mismos años setenta de la reflexión encontrada...

Y nada, que lo que todavía conserva la caja incompleta son los Preludios, el libro I, y el famoso Rincón de los Niños. La música que todo lo envuelve, y el librito que acompaña la caja y que incluye la explicación, el relato de que Debussy pensaba que sus piezas para piano tendrían su audiencia ideal en nada más que cuatro oídos (eso entendí en mi básico francés), y que su hija se llamaba igual que él, pero también Emma, y que le decían Chouchou.

Seguir sintiendo que todo se viene encima, todavía en los principios de un año que se quiere especial, grande, maravilloso.

Encontrarse también, las manías, las costumbres, los ritos cotidianos compartiendo esencia y hacencia, con las cosas nobles, necesarias, productoras, generadoras.

Saberse a la deriva.

(enero 13, 2009)

Por otra parte (en dos hojas blancas, perdidas en una caja de cartón):

Cuántos pedazos de mí me encuentro ahora en un cajón: literalmente son jirones de épocas que guardo enormes en mi recuerdo. Está el setenta y tres, y algunas reflexiones sobre el cine y sus alrededores.

Y están también pedazos de cartón, dibujos, hojas de colores, listas enormes de palabras y una carta de mi casi regreso desde Europa allá en el setenta y seis (era abril, tenía 21 años; y tuvieron ustedes, mis padres, que venir por mi; o mejor, venir a decirme que ya es hora, que ya era hora de regresar).

De los ríos de palabras rescato algunos: Por ejemplo, de una hoja breve, arrancada de su espiral, para siempre

...y salir a buscar, pero ¿adónde?

dice Pablo Milanés que "la vida no vale nada"; aquí, en México, alguien ya cantó eso mismo. Pero no era lo mismo, y yo mismo sé que hay que salir a buscar y dejarse de palabras que no podré decirle a alguien (observación de fuego que escuché dos años y medio ha) y es que me ha sido difícil nada más ser escucha y espectador; actor y cantor, nunca, porque sí, porque no.

Y quiero desentrañar, abrir, rescatar, repetir algo de lo que pensé, escribí, conté. No para saber más, sino para saber mejor lo que yo mismo he venido estructurando, refiriendo, armando. La noche me lo dice, la noche me lo d. La noche siempre viene descubriendo, para mí, fragmentos doloridos y pedazos de lucidez que han vuelto transparentes las piedras misteriosas de mi querer contar mi circunstancia, mi testimonio, mi permanecer sobre esta tierra

Y TODO ESTO EN UNA MISMA REALIDAD, UN MISMO ATADO, QUE A VECES NO PARECE PODER MANEJARSE, PERO QUE ES SIN DUDA, ES UNA MANERA EN QUE LAS COSAS DE ANTES SE COTEJAN Y SE CRUZAN CON LAS DE SIEMPRE, Y CON LAS DE AHORA.

reconstrucciones

2008-04-24T08:18:00.000-07:00

Doy lugar a fichas recientes abiertas con el único afan de reconstruir referencias sueltas alrededor de mi, de mi máquina, para documentar mi estado de ánimo y mi curiosidad (afinidad) con ciertas cosas, referencias, formas, de mi vida cotidiana y la búsqueda de signos, evidencias, que sustenten mi desazón y falta de lucidez reciente. Nada más (una vez más), pero nada menos. Así, vamos del dia 25, al 24, al 23, al 21. Todo empezó con la tercera semana laboral del mes de abril del 2008. No sé en realidad hacia dónde me dirijo. SIGO EN PENDIENTE...

(25)
El baúl de hoy me trae dos efímeras referencias. Igual de fuertes, igual de contundentes.
Por una parte, la transgresión, o casi, pues después de muchos meses, nunca tuve en mis manos ningún ejemplar de Para Leer de boleto en el metro, ahora este número, el 9, me llevó (cosas veredes) a la memoria del canal once y a una extraña y decisiva reflexión.
Varios autores, Para Leer de boleto en el metro. México, STC/GDF-Secretaría de Cultura, 2008.
Los autores: Rafael Ramírez Heredia, Juan Domingo Argûelles, Fabricio Mejía Madrid, Francisco Pérez Arce, Beatriz Zalce, Leo Eduardo Mendoza, Verónica Ortiz Lawrenz, Felipe Galván, Juan Tovar, Arruro Trejo Villafuerte, Josefina Estrada.
Retomo, por economía, y por no cargar con la culpa-advertencia (“Desafortunadamente, algunos usuarios se llevan el libro a su casa, sin comprender que este programa se basa en la confianza en la ciudadanía. Sabemos que este no es tu caso y que al final del viaje depositarás este libro en los anaqueles correspondientes para que otro pasajero pueda acceder a su lectura.”) solo una parte del libro. Al final del viaje, que me llevaba más bien a apagar una deuda que a saciar la sed de lectura, sólo pude tomar el libro, que hoy mismo devolveré a la circulación prometida, esperada, trasladarlo a mi bolsillo, al colectivo y, finalmente, a mi casa, para retomar, emprender el breve motivo de mi interés. (Contáctanos al correo paraleerenlibertad@cultura.df.gob.mx www.cultura.df.gob.mx
Primero que nada me encontré dos textos, pienso que de alguna manera cercanos al espíritu garciamarquezino, sobre la lluvia y el poder ¿hipnótico? de una espada, de alguien a quien conocí en canal Once, y de quien ahora se que, además de su origen oaxaqueño (advinaba, no sé porqué, que era de Sinaloa) tiene una extraña cercanía (¿afinidad?) con el cine; y luego, unos poemas de un personaje, digamos, aventurero (de la cocina a Pekín y al interés por la sexualidad) que nunca adiviné tras su máscara mediática en aquel lejano, diferente mismo canal Once (¿el de la comunidad de trabajo?). Luego, el conocimiento (después de muchos años), o el acercamiento, a la prosa nada fácil, de Ramírez Heredia, a los poemas extraños y afines, de Argûelles, y a la juguetona (y más cercana) ficción (¿científica?) de Mejía. Una golosina, que seguramente me hará seguir buscando las antologías azarosas que pueden ofrecer los túneles del transporte público, en un programa que, por decirlo brevemente, pensaba que era un fantasma…
Por el otro lado, la recuperación casi inesperada, por un canal de cable, de una de las obras más perturbadoras, para mi, de Kieslowski (La doble vida de Veronique), descubierta en algún festival de verano de la UNAM, y que por muchas razones me devolvió a la visión primera (la sensación primera) de que estaba asistiendo a una ceremonia de desnudo emocional de un autor que trabajaba indistintam4ente la entraña y la imagen con dolorosa cercanía. El cuento, la historia, de las dos mujeres que son idénticas, pero que no saben de la existencia de la otra (y como si eso fuera importante) y que convivieron (en tiempo) en vidas que nunca se tocaron, más que en una fotografía tomada al azar en una Cracovia. Un ensueño que revela (revelará) muchas historias, muchas coincidencias, muchas preocupaciones.

(24)
ESTAS FICHITAS VIENEN DANDO SENTIDO A MIS DIAS RECIENTES, LOS DIAS DE LA CONSTRUCCIÓN, RECONSTRUCCIÓN DE UNA NADA DESOLADA, DE UNA TRISTEZA, APENAS DESCUBIERTA (O REDESCUBIERTA) POR EL ANALISTA, COMO UNA FUERZA QUE SE VIENE DANDO (EN EL TIEMPO Y CON EL TIEMPO) EN LA PERSONA DEL HOMBRE QUE, DESDE JOVEN (los lejanos años setenta) SIEMPRE QUISO SER UN PERSONAJE Y NO SABIA QUÉ HACER, O CÓMO HACERLO.

Tantos pendientes, cuántos pendientes. Ahora que la recuperación del tiempo adolescente que dio paso al tiempo de la madurez: lo que va de los dieciséis a los veintidós años, cobra relativa importancia y queda como indeleble referencia… Está también, por cierto, la referencia rota (en muchos sentidos), de un pocketbook de 1972 (sólo están ahora la portada y hasta 26 páginas) de una edición de Herat of Darkness, de Joseph Conrad. Edición entrañable, en más de un sentido. Adquirida seguramente en American Bookstore en Madero, en los años escolares. Seguramente porque era la referencia de la película de Coppola, quedó guardada por casi (o más, o alrededor de) treinta años, para ser visitada (que no revisitada) como parte de la lectura nuestra de cada mes. Algo que le daba también un valor extra a la edición era el suplemento que incluía algunas imágenes de objetos y referencias a la estancia africana del polaco que escribía en inglés. Dice el prefacio que se trata de una noveleta muy destacable, que hizo que Conrad tomara su propia experiencia para crear dos personajes cuyas luchas con el mal (brooding evil) y la miseria de la Africa colonial revelan la vulnerabilidad del hombre y su triunfo último sobre las fuerzas de la avaricia y la tentación (the horror, the horror…). Una historia de gran significado para el lector moderno, en la rica prosa de un maestro del lenguaje inglés.n Tanto y cuanto, a manera de pretexto literario para una lectura, un rescate, un contexto.

Conrad, Joseph. Heart of Darkness. An enriched classics edition. New York, Washington Square Press Enriched Classics-pocket books, 1974. (1972)

Ahora, también puede ser algo menos claro (evidente)

Macourek, Milos. El juego de Zuzanka. Farsa trágica en dos actos. Versión del checo de Félix Cortés Camarillo. México, UNAM-DG Difusión Cultural, 1971. Textos de Teatro de la Universidad 24. Responsable de la colección Héctor Azar

Como recuerdo, más bien, de una época. El autor nació en Praga, en 1926, un dramaturgo de los estudios cinematográficos que escribía guiones. A lo mejor por alli la cercanía. Le gusta, dice la contraportada, el cine de dibujos animados. Se habla, en la edición de la presentación, un año antes, de la obra, en el Foro Isabelino. Tiempos pasados, tiempos idos, tiempos que de algún modo se recuperarían en otro entorno, pero en el mismísimo impulso adolescente, de búsqueda de algo que no se sabía y que solamente se intuia.

(23)
MIENTRAS ESPERO RESTAURAR, AL MENOS EN EL PAPEL, LA COMUNICACIÓN A TRAVÉS DE UN CELULAR OLVIDADO EN EL ASIENTO DE UN AUTO AMIGO…
POR EL LADO DE LAS REVELACIONES POTENCIALES, LLAMA LA ATENCIÓN LA RECURRENCIA DEL 41 CHING, POR EL LADO DEL ORÁCULO Y EL LLAMADO A DEJAR QUE LAS COSAS TOMEN SU CAUCE, POR EL LADO DEL ¿HORÓSCOPO?

Por otra parte, sobre la estrategia de comunicación social, llama la atención que hace unos dias se hiciera público que el ejército espera ataques de un narcotráfico camuflado y ahora se nos de a conocer (es un decir) que la Presidencia se reservará por seis años los detalles sobre las amenazas al Presidente y su familia, para evitar afectar el orden público y no entorpecer la acción de las agencias encargadas de ello. ¿De qué se trata?

O BIEN EN ESTE CASO, LO REFERIDO A LA LECTURA

Servin, J.M. Por amor al dólar. México, Joaquín Mortiz, 2006. Serie del volador (narradores contemporáneos). ISBN 968-27-1027-8

Libro escrito (‘la culminación de esta obra’…) gracias a FONCA y Ministerio de Cultura de Colombia, como parte del programa de Intercambio de Residencias Artísticas México-Colombia en 2005; y al que llegamos a propuesta de Miguel, hace unos meses (¿años?) para la lectura mensual. La contraportada refiere a los pobres de primera que el autor recrea, luego de estar sumergido durante casi una década ‘en otras realidades y entre personas de todo el mundo que en la aventura buscan, casi siempre, mejorar sus condiciones de vida’.
Aunque el caso no sea, realmente asi. Si detalla la vida de un indocumentado en algún lugar de los EUA, pero no resultó nada espectacular o revelador, al final. El autor de otra novela, un libro de testimonios y otro de reportaje, dice en el epígrafe de su libro (cosa que por lo menos explica algunas cosas, incluso de su vida): I was only trying to make an honest dollar in a crooked sort of way Nelson Algren

(21)
Así, por ejemplo, de la bibliografía perdida del lector de poesía. Ocasional, disperso, atento, confundido. Lo que sea.
De México, en México

Montes de Oca, Marco Antonio. Cuenta nueva y otros poemas. México, Martín Casillas Editores, 1983. Serie La Poesía ISBN 968-471-056-9

Queda, o se toma, por ejemplo el epígrafe de Octavio Paz (cumplió diez años de muerto el pasado sábado):
En el centro de la plaza la rota cabeza/Del poeta es una fuente./La fuente canta para todos

Así (allí), el poeta, su cabeza rota, que es una fuente, dispersa su humedad, su circulación líquida para el disfrute, la observación, la compartencia (si se puede, si se vale)

Además, de LOS VITRALES DE LA MARIPOSA (13), llama la atención hoy Variaciones sobre una metáfora de Bioy Casares (28), donde dice al final que el infierno reside en otra parte. Ignoro cual sea el tema o la matáfora, A mi me duele, me resalta, por ejemplo, este asunto del infierno, recreado por Ingmar Bergman en una desolada calle (de cartón, de estudio) del Berlin expresionista de El Huevo de la Serpiente, donde a la respuesta (el filme es en inglés) del protagonista a una prostituta “Go to hell…”, ésta simplemente responde, pues ¿qué no estamos en el?
Luego, de El cielo errante (73), entresaco Efraín Huerta (1914-1982), y da, también al final, en el blanco (76):
…Entiendo lo que confundo. Confundo lo que entiendo.
Y te veo surgir resuelto en nuevas apariencias,
cubierto de halos y cintilaciones, desasido y remoto,
aunque sólo un vidrio, sólo dos versiones de la claridad desierta
por breve tiempo nos separen.

No necesitamos más, por hoy, en esta estancia. La contraportada del libro, escrita por Ramón Xirau señala que Montes de Oca es un poeta natural. Dice, y hoy basta eso, que eN la obra del poeta ‘se ofrecen y se ofrendan elementos que podrían ser azarosos’, pues él, a diferencia de Mallarmé, no quiere “abolir” el azar. Allí me quedo, en el deslumbramiento que contagia, ‘rogirpsa escritura libre.’
El libro, por cierto, costaba en Gandhi, en algún momento, 263 pesos, rebajado, se supone, de 375 pesos. El tiempo, sin duda, era otro.

(lo que quedaba de antes, remanente, principio...)
Una palabra que brota de las imágenes
Una imagen que arman las palabras

echte november

2007-11-25T11:59:00.000-08:00

Un pájaro en la tormenta
como definición de un dia o de una época

Marcado por la luz
dentro de un círculo negro
que es además vapor y nada:

El agorero centro, pulgar de vientos
sobre una línea larga, inexistente,
cuya firmeza roza, decidida
los trazos alegres que pueden
descubrirse
afuera, mas allá
de una prisión, de un bosque
o de una bocanada violenta, ígnea
como certero blanco
como espuma

de fría, ciudad capital, veinte cero siete federico g g